张卫国挤出一个笑，拍拍身上的灰土。
“齐了。大哥……直接回他那头了。”
他顿了一下，看着徐若琴在灯光下显得格外柔和的脸庞，目光不由自主地滑向她依旧平坦的小腹，声音放得更轻。
“你……今天还好吧？还恶心不？”
徐若琴脸微微一红，摇摇头：“好多了。”
她转身掀开锅盖，一股浓郁的大白菜香味弥漫开来，冲淡了冬夜的寒气。
“饿了吧？先垫吧口？”她拿碗就要去盛。
“不急。”张卫国拦住她。
“那啥……麦乳精买着了，一会儿冲一碗你喝，听说……养人。”
徐若琴眼睛亮了一下，随即又有些局促。
“那金贵东西……俺喝啥，留着你跟大哥……你们都是干活的，可不能……”
“让你喝你就喝！”
张卫国语气不容置疑，带着点自己都没察觉的烦躁。
他转身进了里屋，把冰冷的疲惫摔在炕沿上，目光落在墙角那杆静静靠着的五六半上。
枪管蒙着一层从县城带回来的浮灰，在昏暗的光线下显得黯淡无光。
徐若琴端着热腾腾的饭菜进来时，看到的就是自家男人对着墙角发呆的样子。
她放下碗筷，轻手轻脚地走过去，拿起灶台边抹布，细细擦去枪管和枪托上的灰尘。
木头和钢铁的冰凉触感透过抹布传来。
“擦它干啥，”张卫国声音闷闷的，“好些天没碰了。”
徐若琴没停手，声音轻轻的，像怕惊扰了什么。
“家伙事儿就跟人一样，搁久了，也落寞，擦亮堂点，看着精神。”
她擦得很仔细，每一个凹槽，每一道木纹。
昏黄的油灯光在她低垂的眼睫下投下一小片阴影。
擦到枪口时，她的手指顿了顿，指尖拂过那光滑冰冷的金属边缘，仿佛能感受到一丝残留的硝烟气息。
张卫国看着她专注的侧影，看着她因微微俯身而显得格外温柔的腰线。
老秦大夫的话和老朱头的叹息在他脑子里嗡嗡作响，像一群驱不散的苍蝇。
“若琴，”他忽然开口，声音干涩，“你说……小斑……它乐意一直在咱这院墙里猫着不？”
徐若琴擦枪的手猛地停住了。她抬起头，清澈的眼睛看向张卫国，带着一丝惊讶，随即又化作了然和淡淡的忧虑。
她没直接回答，只是把擦得锃亮的五六半，小心翼翼地靠回墙角。
“它呀，”她走到炕桌边，摆好碗筷，声音飘忽得像窗外的风，“是山里的神。院墙……关不住山神的心。”
她盛了一碗冒尖的高粱米饭，放在张卫国面前，热气模糊了她的眉眼。
“吃饭吧！天大的事儿，也得填饱了肚子再琢磨。”
接下来的日子，张铁山彻底成了闷葫芦。
他像头被鞭子狠抽了一记的老牤牛，憋着一股邪火，玩命地扑在新房工地上。
刨地基、夯土、垒砖、上梁……他几乎不眠不休，汗水混着泥灰糊在脸上身上，也顾不上擦。
和泥搬砖的活儿，他专挑最重的干。