飞刀手懵了：“可我们……”
“我说滚！”
飞刀手不敢再多问，连滚带爬地退出祠堂。门“吱呀”关上的瞬间，年轻人猛地将面具砸在地上。青铜碎裂的脆响里，他抬手按住胸口，剧烈地咳嗽起来，咳得像要把心肝都呕出来。
月光从破窗钻进来，照亮他落在地上的手——手腕内侧，也有一道浅褐色的疤痕，和林清砚的那道，几乎一模一样。
“怎么会是你……”他对着空荡的祠堂喃喃自语，声音里的颤抖再也藏不住，“你不是早就死了吗……”
香灰簌簌落下，盖住了地上的面具碎片，像在掩埋一个被尘封多年的秘密。
青瓦巷的老墙爬满爬山虎，林清砚借着墙头的排水管轻巧落地，鞋跟碾过几片枯叶，没发出半点声响。他抬手抹了把脸，眼镜片上沾着的灰尘被蹭开，露出眼底一闪而过的疲惫——刚才施展轻功甩开白晓玉时，他故意绕了三道弯，按理说就算她追得再紧，也该被甩在两条街外了。
推开那扇斑驳的木门时，他习惯性地摸向门后的铜锁，指尖却顿住了。
锁是开着的。
不是被撬的，是用钥匙拧开后又虚挂回去的痕迹——白晓玉那套“技术性开锁”的手法，他在警校时就见过，当时她还得意地说“对付老式铜锁，比钥匙还好使”。
林清砚的心猛地沉下去，反手想退出门，身后却传来“咔哒”一声轻响。
是门锁扣上的声音。
“跑啊，怎么不跑了？”白晓玉的声音从里屋传来，带着点戏谑，又藏着股不容置疑的认真。
他缓缓转身，看见白晓玉正坐在堂屋的旧藤椅上，手里转着根发夹——那是她刚才撬门用的工具。窗户被她从里面闩死了，糊着报纸的窗棂透进昏黄的光，把她的影子投在斑驳的土墙上，像幅棱角分明的剪影。
“你怎么找到这儿的？”林清砚的声音有点干。这老屋是他祖父留下的，除了过世的长辈，连队里的人都不知道，更别说白晓玉了。
“你上次帮张大爷修水管时，随口提过一句‘青瓦巷的老房子漏雨’，”白晓玉抬眼看他，指尖的发夹停在半空，“你总说自己路痴，却能准确说出这巷子里第三棵槐树的位置——只有住过的人才会记得这么清。”
她站起身，走到他面前，目光扫过他沾着草屑的裤脚：“还有，你轻功是不错，但落地时总爱踩墙角的青苔，好像觉得那儿软和——刚才追你的时候，顺着青苔上的脚印倒着找，就来了。”
林清砚喉结动了动，没说话。他确实低估她了。这个平时看着大大咧咧的姑娘，心思细得像筛子，那些他以为无关紧要的细节，全被她悄悄记在了心里。
“现在门窗都锁了，”白晓玉往旁边挪了半步，挡住他冲向灶台后通风口的路——那是这屋里唯一能称得上“出口”的地方，却窄得只能容下一个小孩，“你那身轻功，总不能穿墙吧？”
堂屋的空间很小，摆着张掉漆的八仙桌，两条长凳歪歪斜斜地靠在桌腿边。林清砚往后退了一步，后腰就抵住了供桌，供桌上的瓷瓶晃了晃，发出细微的声响。
退无可退。
“说吧，”白晓玉的目光落在他手腕的疤痕上，声音放轻了些，“影阁二当家，是你吗？”
林清砚的手指猛地攥紧，指节泛白。他看着白晓玉眼底的认真，突然想起第一次在警校见到她的样子——她被陈铭堵在走廊里吵架，明明气得眼眶发红，却还梗着脖子说“我查案不用你管”，那股不服输的劲儿，和现在一模一样。
“你从什么时候开始怀疑的？”他终于开口，声音里的紧绷松了些。
“资料馆的照片，”白晓玉直言，“二当家扶面具的动作，和你扶眼镜的习惯太像了。还有你手腕的疤，影阁的人不会平白无故对你的‘嘴炮’有反应——他们认识你，甚至怕你。”
她往前走了一步，几乎能闻到他身上淡淡的艾草味——和那天袭击她的神秘人身上的味道一样，也和白冰常用的驱蚊液味道，如出一辙。
“你和我哥，到底是什么关系？”这句话问出口时，她的声音微微发颤。
林清砚的目光落在供桌的老照片上，照片里的小男孩戴着黑框眼镜，正被个高个子少年按在槐树下，两人笑得露出豁牙——那是他和白冰十五岁时的样子。
“我欠他一条命。”他轻声说，像是在对照片里的人说话，又像是在回答白晓玉。
窗外的风卷起落叶，拍打着糊着报纸的窗棂，发出沙沙的声响。堂屋里很静，只有两人的呼吸声交织在一起，像根被拉得紧紧的弦。
白晓玉看着他眼底翻涌的情绪，突然抬手摸了摸眉毛——这次不是因为烦躁，是因为心里那块沉甸甸的石头，好像终于有了松动的迹象。
“把话说清楚，”她的声音很稳，“从影阁的内讧，到我哥的失踪，再到你藏着的那些事——今天不说完，谁也别想从这屋里出去。”
林清砚看着她紧绷的侧脸，突然笑了。他摘下眼镜，揉了揉眉心，手腕的疤痕在昏光里格外清晰。
“好，”他说，“我告诉你。”
灶台上的老座钟突然“当”地响了一声，惊飞了屋檐下栖息的麻雀。阳光透过报纸的缝隙照进来，在地上投下细碎的光斑，像撒了把没解开的谜团。这扇被锁住的老屋门，终于要打开那些尘封的秘密了。