“回回炮，瞄准南岸的骑士集群！”王烈的眼睛布满血丝，他知道，必须用重火力打乱敌军的冲锋节奏。
十架回回炮同时发射，石弹带着呼啸的风声，砸向骑士们最密集的地方。一颗石弹正好落在骑士团长身边，将他的战马砸得粉碎，团长本人被气浪掀飞，重重摔在地上，胸口的重甲凹陷下去，嘴里涌出鲜血。
“团长！”骑士们惊呼，冲锋的势头顿时一滞。
就是这短暂的停顿，给了仆从军喘息的机会。一个波斯老兵抓住机会，将手中的火把扔向骑士们的战马——这些战马虽然披着铁甲，但腹部和腿部没有防护。火焰舔舐着马毛，战马受惊，疯狂地蹦跳嘶鸣，将背上的骑士甩了下来。
“杀啊！”老兵嘶吼着，第一个冲上南岸，手中的弯刀砍向一个摔落马下的骑士的腿弯。那里是铠甲的连接处，虽然坚硬，却经不起反复劈砍。三刀之后，骑士的腿筋被挑断，惨叫着倒在地上。
有了第一个，就有第二个。仆从军士兵们像闻到血腥味的鲨鱼，涌向那些落马的骑士，用长矛捅，用石头砸，用牙齿咬，直到将那些厚重的铠甲撬开，露出里面血肉模糊的躯体。
但这样的胜利只是暂时的。神圣罗马帝国的预备队顶了上来，新的重甲骑士集群再次形成，像一座移动的钢铁山，缓缓向前推进，将仆从军刚刚占领的滩头阵地一点点挤压、吞噬。
太阳升到头顶时，战斗暂时停歇。双方都在舔舐伤口，补充兵力。
滩头上，尸体堆积如山，有的面朝北，有的面朝南，姿态扭曲，表情凝固着最后的恐惧或愤怒。重甲骑士的尸体像一座座金属小山，仆从军的尸体则像破烂的布娃娃，叠压在一起。乌鸦和秃鹫盘旋在天空，发出刺耳的叫声，等待着享用这场盛宴。
北岸的仆从军营地，幸存的士兵们瘫坐在地上，没有人说话，只是机械地往嘴里塞着冻硬的土豆饼。他们的衣服被血浸透，冻成了硬块，一动就裂开，露出哥早上还和他一起吃饼，现在却永远留在了南岸的尸体堆里。
南岸的欧洲联军阵地，骑士们在神父的带领下祈祷。他们摘下头盔，露出苍白而疲惫的脸，不少人手臂骨折，被夹板固定着；战马也累得站不住，大口喘着气，鼻孔里流出带血的泡沫。铁匠们在篝火旁敲打着重甲，火星照亮了他们布满皱纹的脸——这些铠甲，很多都再也等不到它们的主人了。
王烈站在北岸的高地上，用望远镜观察着南岸的动静。镜片里，他能看到骑士们正在休整，也能看到那些堆积如山的尸体。他知道，这场仗还要打下去，一天又一天，直到双方有一方再也耗不起。
“准备第三波进攻。”王烈放下望远镜，声音平静得像结了冰的多瑙河，“告诉士兵们，今晚加肉粥。”
肉粥，其实就是用战死的战马肉煮的稀粥，带着腥味，却能提供热量。这是仆从军士兵们唯一的慰藉。
夕阳西下时，号角声再次响起。已经打空了两波兵力的仆从军，又一次冲向那条被鲜血染红的河流。南岸的重甲骑士们也再次跨上战马，头盔反射着落日的余晖，像一群来自地狱的使者。
多瑙河的水彻底变成了红色，河面上漂浮的尸体随着波浪起伏，仿佛在向天空无声地哭诉。两岸的阵地前，新的尸体不断堆积，渐渐与散兵坑、掩体齐平，让后来的士兵只能踩着前人的尸骨作战。
夜幕降临时，战斗再次暂停。这一天，仆从军伤亡了八千，欧洲联军损失了五百重甲骑士。没有人胜利，只有无尽的死亡和疲惫。
王烈站在河边，河水拍打着他的战靴，冰冷刺骨。他弯腰，从水里捡起一块染血的木片，上面刻着一个模糊的波斯文字——那是“家”的意思。
他知道，这块木片的主人，永远回不了家了。
而这样的日子，还将继续。多瑙河畔的僵持，不是为了某块土地，而是为了消耗，为了让那些不安分的男丁永远倒在异乡，为了让大秦的旗帜能在这片土地上插得更稳。
夜风吹过战场，带来呜咽般的声响，像是无数亡魂在哭泣。王烈抬头望向星空，长安的方向，应该能看到更亮的星辰吧。那里有温暖的宫殿，充足的粮草，还有陛下平静的目光，注视着这片血染的土地。
明天，太阳升起时，号角还会响起，杀戮还会继续。多瑙河的水，将继续承载着鲜血与尸骨，流向未知的远方。