“没事。”她捡起怀表塞回袖中，声音哑得像被砂纸磨过，“风大了，进帐篷睡吧。”
钻进单人帐篷时，霜风已经卷着雪籽砸下来。冷月背靠着冰冷的帆布滑坐在地，指尖抵着怀表盖——只要再用力一按，那些褪色的画面就能重新上色，那些断掉的手臂能长回来，那些焦黑的伤口能愈合，那些没说完的话能重说……
可袖管里的皮肤突然刺痛，像有无数细针在扎。她闭上眼，乱流里的血色又涌了上来，这一次，队友们的脸都冲着她，口型分明是：“是你杀了我们。”
她猛地把怀表扔到帐篷角落，像甩掉烫手的烙铁。黑暗里，古铜色的表身在雪光里泛着冷光，像一只睁着的眼睛。
原来她从来不是在“要不要开门”里挣扎。
她是在“用爱杀人”和“看着爱死去”之间，踩着自己的骨头往前走。
帐篷外，老刀的鼾声混着阿蛮的呓语飘进来，温柔得像。冷月把脸埋进膝盖，指甲深深掐进小腿——疼吗？疼。可比起让那些温柔变成血色泡沫，这点疼算什么？
只是那枚怀表还在角落滴答响，像在倒数。
倒数她什么时候会疯，什么时候会把所有人拖进她亲手挖的坟墓里。
夜更深时，雪籽变成了雪片，压得帐篷顶微微下沉。冷月终于捡起怀表，贴在发烫的脸颊上。表盖里的缠枝莲纹硌着她的颧骨，像有谁在轻轻问：
“值得吗？”
她没有回答。只是把表链缠在手腕上，缠了一圈又一圈，直到勒出红痕——像给自己戴上了镣铐。
明天太阳升起时，她还是那个冷静可靠的冷月。会精准地提醒队友避开陷阱，会用微小时光之力修补断裂的弓弦，会在老刀开玩笑时扯出一个浅浅的笑。
只是没人知道，她正踩着熔断的蛛丝在深渊上走。左边是队友们熟睡的呼吸，右边是时间乱流里翻涌的血色。而那根蛛丝，是她用自己的心跳织的，每一秒都在崩断的边缘。