“他不是保护正义。”沈清转身时，“他是在塑造他想要的正义。”
李正国突然站起来。
他的警服领口还系着风纪扣，却像被抽走了脊梁骨，整个人佝偻成一张弓：“你以为你父亲真的相信法律吗？”他走向墙角的保险柜，金属柜门拉开时发出吱呀声，“他只是希望你能活下来。”
泛黄的信笺被轻轻放在控制台上。
陆昭看见自己的名字在第一页末尾——“昭昭今天会背《咏鹅》了，奶声奶气的，像只小鸭子”，是父亲的字迹。
最后一页的日期是2003年11月22日，也就是“11·23案”前一天：“正国，我知道你在犹豫，但请相信我，我们能赢。”
陆昭抚过“能赢”两个字。
墨迹已经褪色，却还能摸到纸页凸起的纹路，像父亲当年揉着他发顶时的温度。
他声音发涩：“爸，你错了。”
李正国的手指搭在信笺边缘，突然剧烈颤抖起来。
他抬头时，陆昭看见他眼底的光碎成一片：“你……”
“你不是为了他才沉默。”陆昭的声音突然清亮起来，“你是为了你自己。为了不用面对当年的错误，不用承认你也害怕韩明远，害怕‘红眼计划’，害怕——”他顿了顿，“害怕你根本没有我父亲那样的勇气。”
窗外传来警笛的嗡鸣。
沈清走到窗边，推开一条缝，冷风吹了进来：“行动组就位！”“突击门已控制！”
“你还要继续吗？”她回头问陆昭。
陆昭望着李正国颤抖的肩膀。
晨光从窗外斜切进来，照在了老人鬓角的白发上。
他想起父亲日记本里夹着的老照片：两个穿警服的年轻人勾肩搭背，李正国的笑容比阳光还亮。
“是的。”他说，“我要让他亲手终结这一切。”
李正国的手指悬在录音机的停止键上方。
磁带还在转动，发出细微的“沙沙”声，像极了十年前某个雨夜，他蹲在陆昭家楼下，听着小屋里传来的孩子笑声时，心里那团怎么也捂不暖的冰。
他的手指终于落下。