李轩宇的声音沉了下来，带着难以掩饰的涩然，
“结果公布时，名额给了副司令的侄子，他连考核都没参加。我去找长官理论，他只拍了拍我肩膀说，‘轩宇，你还年轻，不懂规矩’。”
更让他颠覆认知的，是他后来的队长。
那个看起来资质平庸、连六阶都卡了三年的男人，在一次围剿异魔时，为了掩护队员，爆发出了七阶才有的灵韵强度。
临死前，队长才告诉他，自己年轻时也是天才，却因为拒绝给高官送礼，被处处打压，资源被克扣，硬生生耽误了十年。
“后来我去训练营当教官，才真正看清这‘规矩’有多脏。”
李轩宇的拳头缓缓攥紧，“权贵后代哪怕是废柴，也能拿到最好的药剂、最稀有的灵韵晶。”
“而平民里的好苗子，连基础觉醒药剂都买不起，只能在贫民窟里挣扎，最后要么饿死，要么被异魔吞了。这就是所谓的‘公平’？”
从那时起，李轩宇的理想变了。
他不再是那个骄傲的精英，而是成了改革的信徒。
“我上台后推药剂普及，是想让每个孩子都有觉醒的机会。重用方豪你这样的寒门将领，是想打破军部的特权垄断。设特战部、搞‘火种计划’，是想给底层留条活路。我想让华夏不再是‘权贵的游乐场，平民的炼狱’！”
他转过身，眼中闪着炽热的光，那是理想主义者独有的执拗，“我以为，只要我们坚持下去，总能慢慢变好……”
满室寂静，没人说话。
方豪等人看着眼前的元帅，突然觉得鼻子发酸。
他们只知道李轩宇推行改革，却不知道这份改革背后，藏着这么多的沉重与不甘。
可就在情绪最浓烈的时候，李轩宇眼中的光，突然灭了。
他缓缓坐回椅子上，背脊垮了下去，像是瞬间老了十岁。
“但，其实我们还是输了。”
他声音很轻，“苏瑶他们大概率也输了。我们都输了。”
这句话没有愤怒，没有不甘，只有一种深入骨髓的绝望。
他知道，季海山的政变不是偶然，是旧势力对改革的反扑。
他们赢了权力，赢了资源，赢了根深蒂固的“规矩”。
而自己的理想，在这庞大的特权机器面前，脆弱得像一张纸。
国战输了，改革要完了，那些他想守护的底层民众，又要回到暗无天日的日子里去了。
办公室里静得可怕，只有窗外的火光还在跳动。
没人敢问“去不去回归点”，也没人再提“舆论战”“内战”。
李轩宇的绝望像浓雾，笼罩了整个房间。
这位理想主义者，在现实的重压下，第一次露出了他的脆弱。
他还没做出抉择，可那沉重的无力感，已经告诉了所有人：这场仗，难打了。
而此时，京都郊外的国战回归通道前，季海山正带着卫队，得意洋洋地等待着“苏瑶的尸体”。