还是汤锅的肉香？
亦或是某个女人身上的脂粉香？
周砚的记忆出现了一瞬间的空白。
他拾起那脆弱的纸角，轻轻吹灭上面最后一点猩红的余烬，指尖传来一阵微弱的灼痛。
“也好，”他对着那缕青烟喃喃自语，“我也快记不清了。”
这句自我安慰的话语里，藏着无尽的悲凉。
他将那片灰黑的纸角捏碎，任其散入风中，仿佛也捏碎了自己的一部分过往。
夜色渐深，白桃心有所感，再次来到了卖糖粥母女的摊子前。
昏黄的油灯下，小女孩没有跟着母亲招呼客人，而是趴在一张小小的木桌上，用一支秃笔，蘸着清水，在一块旧石板上写字。
她写得极为认真，一笔一画，仿佛在描摹着世间最神圣的符文。
白桃凑近一看，石板上湿漉漉的，反复描摹的只有四个字：天清地宁。
除此之外，一片空白。
“不想学点别的吗？”白桃柔声问道。
小女孩抬起头，一双眼睛在灯火下亮得惊人，她坚定地摇了摇头：“奶奶说，记住这个，就够保护家了。”
一句话，简单纯粹，却重逾千钧。
白桃伸出手，轻轻摸了摸她的额头，温润平和。
她顺势将指尖搭在女孩的腕脉上，那脉象稳如钟摆，从容不迫，没有丝毫孩童应有的浮躁，也无半分创伤后的虚弱。
这四个字，对她而言，不是负担，而是锚，是定住神魂的磐石。
白桃不再多言，只帮她轻轻抚去石板上落下的一点灯花碎屑。
数日后，一队日本宪兵突然闯入沈老师曾任教的那所小学，气氛骤然紧张。
他们接到密报，称学校里有教师秘密传授“反日歌谣”。
面对杀气腾腾的审讯官，年迈的沈老师却异常镇定。
她扶了扶老花镜，平静地回答：“我的孩子们，只会背《千字文》和二十四节气歌。”
审讯官显然不信，拿出一个便携式录音机，放出一段模糊的童声合唱，命令孩子们跟着唱。
孩子们不明所以，却也听话地跟着录音里的调子唱了起来。
然而，他们唱出的，果然只是“天地玄黄，宇宙洪荒”和“春雨惊春清谷天”。
音调虽然相似，歌词却天差地别。
审讯官反复比对，最终只能认定是情报失误，悻悻带队离开。
就在他们走后不久，教室的角落里，几个刚刚经历过惊吓的孩子，自发地围成一圈，玩起了新的游戏。
他们用稚嫩的小手，在课桌上拍打出奇特的节奏。
“咚—咚—，咚——”
“咚，咚—咚—”
那正是“震巽坎离”四个卦象的阴阳爻节拍。
他们嘴里还哼着新编的童谣：“春风吹，米下锅，阿奶说要念那个哦。”
窗外，积蓄了一夜的雨水终于从屋檐滴落，敲在下方的石苔上，发出清脆的声响。
嗒。嗒。嗒。
三声清越连贯的滴答，不多不少，恰是“乾为天”的三连阳之象。
仿佛是这天地，对孩子们的游戏，发出了一声轻轻的、嘉许的“嗯”。
白桃站在街对面的茶楼上，将这一切尽收眼底。
她终于彻底领悟，图纸是死的，卦象是活的。
线索不在于寻找一个被埋藏的“点”，而在于读懂整座城市流动的“气”。
它在汤锅的蒸汽里，在孩童的歌谣里，在屋檐的滴水里。
她放下茶杯，目光望向远处紫金山朦胧的轮廓。
春日将近，山色渐染新绿，那片沉睡了一个冬日的药圃，想必也快苏醒了。
或许，是时候去拜访那些不会说话，却承载着最古老记忆的草木了。
这一次，她不需要带针囊，也不需要探脉搏。