前方路边有棵歪脖子老槐树，一个七八岁的男孩正蹲在树根旁，手里攥着几颗石子，对着远处墙头上的麻雀扔着玩。第一次偏了，第二次近了些，第三次，石子擦着墙角飞过去，惊得鸟群扑棱棱飞起。
林风盯着那孩子看了好一会儿。
他扔石子前总会先眯眼盯一会儿目标，然后手腕轻轻一抖，动作极小，却能把石子送到预判的位置。这不是靠蛮力，而是靠眼、脑、手的联动，提前算好了轨迹。
“提前算好……”
他喃喃一句，忽然觉得胸口松了点。一直压着的那股焦躁，竟慢慢散了。
原来机缘不一定藏在高手对决里，也可能就在一个孩子打鸟的瞬间。
他继续往前走，步伐比先前轻快许多。不再急于寻找什么高人秘技，反而开始留意更多平常事：挑夫换肩时的步伐微调，妇人抱孩子上坡时的身体倾斜角度，甚至风吹幡动时布条摆动的节奏。
每一样，都被他悄悄纳入脑海，分类归档。
“意念控剑太弱？那就先学会‘预判’。”
“真气不够远？那就先练‘定点投放’。”
“找不到空间技法？也许它本就不叫这名，只是被人用错了地方。”
天色渐晚，西边的云烧成一片橙红。他走出十几里，衣领已被汗水浸湿，又干了，留下一圈盐渍。右臂伤口隐隐抽痛，但他已经习惯了这种程度的不适。
停下喝了口水囊里的凉茶，他抬头望了望前方。
官道笔直延伸，穿过一片稀疏的杨树林，尽头隐在暮色里，不知通向何处。路上行人渐少，偶有骑马者匆匆掠过，扬起一阵尘土。
他知道，这一路不会太平。也不会轻松。
但他也不再指望轻松。
昨晚他还坐在石头上想着“得去找”，现在，他已经走在找的路上。没有地图，没有线索，只有脑子里一堆不成形的想法和一把随时能出鞘的剑。
这就够了。
他整了整肩上的包袱，握紧剑柄，迈步前行。
风从背后吹来，带着白日晒过的泥土味。他的影子被拉得很长，踩在车辙印上，一步，一步，稳稳向前。
忽然，他脚步一顿。
前方路边，一块被雨水冲出来的土坑边缘，插着半截断剑。锈迹斑斑，刃口崩了好几个缺口，显然是被人随手丢弃的废铁。
他走过去，蹲下身，伸手握住剑柄，轻轻一拔。
“咔。”
剑身刚离土，旁边一块松动的石板突然滑落，砸在坑边，溅起一串泥点。
林风没躲，任由一点泥浆溅上脸颊。
他低头看着手中断剑，剑尖只剩三寸，可就在刚才那一瞬，他似乎感觉到，这残兵的某处，残留着一丝极其微弱的波动——不是杀气，也不是内力，而是一种……近乎扭曲的痕迹，就像空气被什么东西硬生生拧过一圈。
他皱眉，指尖顺着剑脊缓缓抚过。
就在触碰到第三个锈斑时，整截断剑突然轻轻一震。