它穿过云层，笔直坠下，在距林风头顶三尺处忽然偏转，插进青石砖缝，剑身嗡鸣，久久不息。紧接着第二道、第三道接连而至，密如春雨，却不伤人。每一柄都精准避开血肉，只插入地面、墙角、断裂的梁柱之间。
很快，这些光剑排列成阵，勾勒出一片熟悉的地形——断崖、古树、碎石小径，还有中央两道交错的剑痕。那是当年燕十三与谢晓峰决战之地的复刻，分毫不差。
林风静静看着，忽然明白了什么。
这不是攻击，也不是惩罚。
这是祭奠。
是对一个时代的送别。
他缓缓举起黑剑，剑尖朝天，不防也不挡。体内经脉自然运转，纯阳与冰魄之力在外围形成一层薄如蝉翼的护意。更多的剑雨落下，触及其周身便自动分流，像是敬重一位归来的旅人。
上官燕退后三步，凤血剑归鞘，双手垂于身侧。她没说话，只是默默注视着他。夜风吹动她的发丝，偶尔扫过眼角，也没抬手去拨。
林风闭上眼。
耳边响起的是风，是剑鸣，也是无数早已逝去的脚步声。那些曾握剑而行的人，有的疯了，有的死了，有的放下又拾起，拾起又斩断。他们争了一辈子的天下第一，到最后才发现，所谓剑道，不过是一场与自己的对话。
他睁开眼，低语：“恩怨已了，剑路当新。”
然后，他横剑于胸，躬身一礼。
不是对谁，是对这片土地上所有挥过剑的灵魂。
对燕十三，对谢晓峰，对慕容秋荻，也对曾经迷失在别人命运里的自己。
这一礼毕，剑雨骤停。
乌云裂开一道缝隙，月光洒下，照在满地光剑之上。它们不再闪烁，反而渐渐融化，化作点点星辉，轻轻落在林风肩头、发梢、剑刃。像是有人在替他拂去尘埃。
上官燕走上前半步，声音很轻：“你还撑得住？”
林风笑了笑，笑容里带着血味：“你说呢？”
他抬起右手，想摸一下肩上的伤口，手指还没碰到，忽然察觉一丝异样——那块蝶形红斑又开始发热，但这次不是警示，也不是疼痛，而是一种熟悉的召唤。
他猛地抬头。
高空云层深处，又有新的光点凝聚。
不是剑雨。
是剑的名字。
一个个虚影浮现在天幕之上，像是古老碑文逐一显现。第一个字刚成形，就被风吹散了半边，但仍能辨认出那是个“夺”字。
林风握紧黑剑，指节泛白。
上官燕的手悄然按上了剑柄。