栖梧蜷缩在角落，冷汗浸透了额发，身体仍在剧痛后的余波中不受控制地颤抖。
他死死盯着阿竹那双浑浊的眼睛，里面没有惊惧，没有怜悯，只有一种近乎麻木的、看透生死的枯寂。
这麻木比女鬼的哭泣更让他心底发寒。
他艰难地抬起那只尚未被完全侵蚀的左手，颤抖着指向门外，又猛地指向自己正不断变得透明的手臂，无声的质问几乎要冲破冰针的封锁——你看到了！你有办法！救！
离阙稳住身形，指间的剧痛和灵力的反噬让他气息微乱，但那双冰蓝的眼眸却锐利如刀锋，瞬间锁定了阿竹。
他没有去看自己指尖的伤，也没有理会门外女鬼的威胁，目光如冰冷的探针，直刺伞匠浑浊的眼底深处。
一股无形的、属于上位剑修的威压，如同沉凝的水银，悄无声息地在这狭小空间里弥漫开来，压得悬挂的纸伞都停止了晃动。
“伞。”离阙的声音不高，却带着一种不容置疑、仿佛能冻结空气的穿透力，清晰地盖过了门外的鬼哭狼嚎，“能避影的伞。现在。”
阿竹布满皱纹的眼皮微微动了一下，像是被这无形的压力惊扰了死水。
浑浊的目光在离阙染血的肩胛伤口和他开始变得有些剔透的手腕上短暂停留，又扫过栖梧那只如同琉璃般的手臂。
他干瘪的嘴唇嗫嚅了一下，喉咙里发出几声意义不明的“嗬嗬”声，像是在吞咽着某种苦涩。
最终，他缓缓抬起枯树般的手，指向铺子最深处，一个被无数伞骨和杂物遮蔽、几乎无法察觉的角落。
“避影伞…有。”他声音沙哑，每一个字都像是从砂砾中挤出来，“…但那是要命的东西。”
离阙眼神没有丝毫波动，仿佛听到的不是警告而是寻常问候。
他一步踏出，剑势虽弱，身姿却依旧如孤峰挺立，迫人的气势让阿竹下意识地后退了半步，浑浊的眼中终于掠过一丝极淡的惊悸。
“带路。”离阙的声音比剑锋更冷。
阿竹枯瘦的身体在离阙无声的威压下微微佝偻了几分，他沉默地转过身，像一截会移动的老树桩，蹒跚着引路。
他的脚步拖沓，踩在散落着碎竹片和干涸桐油的地面上，发出“沙沙”的摩擦声。离阙紧随其后，清阙剑斜指地面，剑尖微芒吞吐，随时准备应对任何变故。
栖梧挣扎着想站起跟上，但那只透明手臂带来的虚无感和剧痛后的脱力让他双腿发软。
他咬紧牙关，用尚能活动的左手撑地，指甲在粗糙的地面上刮出刺耳的声音，拖着如同灌铅的身体，一点点向前挪动。
每一次移动，腕间那冰冷的透明感都像毒蛇一样噬咬着他的神经。
他死死盯着离阙和阿竹即将消失的背影，眼中是孤狼般的执拗与不甘，仿佛只要慢一步，就会被彻底遗弃在这绝望的黑暗里。
伞铺深处弥漫着更浓重的桐油和腐朽纸张的气味，混杂着一丝若有若无的、难以言喻的甜腥。
光线几乎被彻底吞噬，只有阿竹手中不知何时多出来的一盏小小的、灯油浑浊的旧油灯，散发出昏黄如豆、跳跃不定的光芒，勉强照亮方寸之地。
油灯微弱的光晕，映照出角落里一张破败的神龛。龛中供奉的并非神佛，而是一幅早已褪色、边缘卷曲的工笔小像。
画上是一个穿着水红袄子、扎着双丫髻的垂髫女童，眉眼弯弯，嘴角含笑，带着未经世事的纯真。
然而，画纸泛着不祥的暗黄，女童笑容的笔触在昏光下透出一种诡异的僵硬感，仿佛那笑容是被强行画上去的面具。
神龛前，没有香炉，没有供果，只有一盏小小的、积满灰尘的油碟，碟中凝固着暗红色、近乎发黑的油膏，散发着那股若有若无的甜腥气。
碟子旁边，散落着几枚边缘磨损、沾着暗红污渍的铜钱——与更夫老王身上的“买命钱”如出一辙。
阿竹佝偻的背影在神龛前停顿了那么一瞬。
昏黄的灯光勾勒出他僵硬的轮廓，浑浊的老眼死死盯着那幅女童画像，枯槁的手指神经质地抽搐了一下。
他没有跪拜，没有祈祷，只是那么站着，如同一尊被遗忘在时光角落的、布满裂纹的石像。
一股深沉的、几乎凝成实质的悲恸和绝望，如同冰冷的潮水，无声地在这狭小的空间里弥漫开来，压得人喘不过气。