“朕身边的老人们……一个个……都走了……”
康熙的声音低哑，带着无尽的落寞。
泠雪反手握住康熙的手，用力握了紧。她没有说话，只是静静地陪着他坐着。
许久，康熙才缓缓松开手，端起温热的梨汤，小口地喝着。
清甜的汤汁滑过喉咙，带来一丝暖意。
自那以后，泠雪去乾清宫的次数变得异常频繁。
她不再像以前那样叽叽喳喳地说笑玩闹，大多时候只是安静地陪着。
有时，她会带一本闲书，坐在一旁默默地看，偶尔抬头看看康熙是否需要添茶；
有时，她会拿起针线，学着缝补一些康熙日常用的小物件，虽然针脚歪歪扭扭；
更多的时候，她只是坐在那里，陪着康熙。
她会在康熙批阅奏折疲惫时，适时地递上一杯参茶；
会在他用膳没胃口时，变着法地让小厨房做些清淡可口、易于消化的小菜点心；
会在夜深人静时，老人容易被往事侵袭而难以入眠时，坐在榻边，低声哼唱一些模糊的、带着安神效果的民间小调。
她很少再提那些让人开心的趣事，也不再刻意逗笑。
她只是用一种沉默而坚定的方式，陪着这位日渐衰老的帝王。
这种陪伴，无声，却重逾千斤。
康熙显然依赖这份陪伴。
他不再像以前那样，兴致勃勃地询问宫外趣闻或品评点心，更多的是沉默。
但每当泠雪到来时，他眉宇间的郁结总会舒缓一些，眼神也会变得柔和。
有时，他会忽然说起一些很久以前的往事，关于太皇太后的英明，关于皇太后的慈祥，关于他自己年轻时的经历……
泠雪就安静地听着，从不打断。
一老一少，就这样在乾清宫，靠着回忆和无声的陪伴，抵御着生命不可避免的流逝。
有一次，康熙忽然看着泠雪，轻声问：
“皎皎，怕吗？”
泠雪抬起头，有些不解：
“怕什么？”
康熙的目光缓缓扫过这间象征着至高权力的宫殿，眼神复杂：
“怕……朕也走了之后……这深宫里的日子……”
泠雪沉默了片刻，然后摇了摇头，眼神坚定：
“不怕。”
她顿了顿，补充道。
“皇阿玛教会了我很多。怎么在这宫里活下去，怎么让自己过得高兴点。”
康熙看着她，看了许久，最终欣慰地笑了笑，伸出手，像小时候那样，轻轻摸了摸她的头发：
“好孩子……朕的皎皎长大了……”
炉火噼啪，将两人的身影投在墙上，拉得很长，仿佛这样依靠，就可以抵御住所有的寒冷和别离。
然而，殿外的寒风依旧在呼啸，吹动着乾清宫屋檐下悬挂的孝布，预示着更多的离别，还在后头。