他想起三天前在伯克郡庄园见到的那个——詹尼·康罗伊，她端着红茶的手像瓷器般温润，却在说起小麦凭证时眼里闪着淬了钢的光：每一粒麦子都要过十七道质检，霍华德先生，您说这世上还有比粮食更硬的通货吗？
此刻他站在康罗伊伦敦办事处的防火梯上，金属扶手冻得指尖发麻。
二楼档案室的气窗虚掩着，他摸出从当铺买来的万能钥匙，锁芯转动的声在寂静里格外清晰。
档案架上的牛皮纸封套按日期排列，最顶层标着黄金战役的箱子正泛着冷光。
找什么呢？
枪管抵在后腰的瞬间，霍华德的膀胱几乎要炸开。
他缓缓转身，看见个穿粗呢大衣的男人，左眼下方有道从眉骨贯到下颌的伤疤，像道凝固的血河。
我、我是来送文件的！他的声音尖得走调，手指死死抠住怀里的皮质笔记本，康罗伊先生让我......
哈里森·菲茨杰拉德。男人打断他，枪管顺着脊椎骨往上顶，退役皇家燧发枪团少校，现在给康罗伊先生看门。他另一只手扯开霍华德的衣领，金属怀表掉在地上，纽约证券交易所的经纪人，凌晨三点出现在伦敦西区？
霍华德的膝盖开始打颤。
他想起库克承诺的百分之五分成，想起妻子看中的第五大道公寓，想起上周在百老汇看的歌剧——此刻都成了镜花水月。我只是奉命行事！
库克说只要拿到持仓记录......
奉命？菲茨杰拉德扯过他的手腕，将笔记本拍在档案桌上，奉命伪造客户签名？
奉命把老寡妇的养老金投进高风险债券？他翻开笔记本，泛黄的纸页上密密麻麻的签名突然刺痛霍华德的眼睛——那些颤巍巍的玛丽·奥康纳约翰·史密斯，都是他模仿的。
地下室的霉味钻进鼻腔时，霍华德听见铁门落锁。
墙上的煤油灯投下昏黄的影子，他蜷缩在草垫上，看着手表指针一格格爬向黎明。
伯克郡庄园的机械房里，爱丽丝·沃森的指尖在差分机键盘上翻飞。
青铜齿轮咬合的轻响中，黄铜表盘上的数字开始跳动：伦敦贴现率下跌0.3%，美国国债收益率上浮0.5%，罗斯柴尔德持有的那不勒斯铁路股权估值线像被剪断的风筝，直线坠落。
第七次迭代。她低声念着，羽毛笔在羊皮纸上划出波浪线，控制发行节奏，六个月......
够了。
康罗伊的声音从身后传来。
爱丽丝转身时，看见他手里捏着那份《第七齿轮的震频》，阳光穿过他肩头的窗棂，在地中海战略布局几个字上镀了层金。
真正的战争不在交易所。他重复着她的批注，钢笔尖在流传出去四个字上顿了顿，用匿名信，通过三个不同的邮筒。
爱丽丝的睫毛颤了颤。
她知道，当康罗伊说慢慢流传时，那些数字就会像病毒般钻进银行家的皮夹，爬进贵族的茶会，最后卡在罗斯柴尔德家族的喉咙里。
午夜十一点十七分，康罗伊书房的黑色电话突然响起。
他放下正在批阅的《小麦凭证流通周报》，听筒里传来刺啦的电流声，接着是断续的呼吸——浅短，急促，像困在玻璃罩里的飞蛾。
十七秒。
当最后一声呼吸消失在忙音里时，康罗伊的指节在胡桃木书桌上叩出规律的节奏。
他起身打开墙角的橡木保险柜，取出一本黑皮账簿，羊皮封面泛着经年的包浆。
最新一页的字迹还未干透：4月12日，黄金屈服，美元颤抖，敌人开始内讧。
窗外的泰晤士河裹着雾气，一艘运金船正缓缓驶过塔桥，甲板上的木箱在月光下泛着冷光。
康罗伊合上账簿时，墙角的电报机突然轻震，纸带吐出半行字符：GEAR7...
他盯着那行未完成的代码，忽然笑了。
清晨五点五十分，老管家哈罗德端着银盘推开书房门时，只看见康罗伊靠在皮椅上打盹，黑皮账簿摊在膝头。
窗外的雾色正从灰蓝转向鱼肚白，泰晤士河的方向传来隐约的汽笛声。
爵爷，茶。哈罗德轻声说。
康罗伊揉了揉眉心，指尖扫过账簿边缘——那里沾着个淡褐色的水渍，形状像片干枯的梧桐叶。
他想起昨夜霍华德在地下室的哀求，想起爱丽丝模型里跳动的数字，想起那通十七秒的沉默电话。
把地下室的客人请上来。他说，顺便让菲茨杰拉德准备马车。
哈罗德退下时，康罗伊望着窗外渐亮的天色，低声补了句：该去看看，谁在替我数那些假账本