硬撞上去，怕不是给人家送军功？
五百条命填进去，怕是连洪老贼的轿子边都摸不着！
当年北京城灯市口那一幕仿佛就在眼前。
他猛地停住脚步，后背绷得笔直。通铺房里更静了，连耗子都停了嘴。曹旺喉咙里“咕噜”一声，像是想说什么，又硬生生咽了回去，只把拳头捏得死紧。
石午阳长长地、深深地吸了一口气，那冰凉的、带着浓重桐油和霉味的空气灌进肺里，像咽下了一口带冰碴子的浊水。
他抬起头，毡帽阴影下露出的半张脸，绷得像块风干的腊肉，腮帮子咬出两道僵硬的棱线。
“……这趟活儿，”
石午阳的声音干涩得像砂纸摩擦，每个字都像从喉咙里硬抠出来，
“……怕是要黄了。”
陈志行脸上的红光“唰”地褪得干干净净，只剩一片惨白：“石哥？！咱……咱几百号兄弟可都……”
“撤吧！总比都……”
石午阳打断他，声音不高，却像一把钝刀子，生生切断了他后面的话。
他转过身，不再看任何人，只死死盯着墙壁上那一片被桐油浸透的、油腻发黑的痕迹，仿佛想从那片污渍里看出条活路来。
曹旺猛地低下头，后槽牙咬得咯吱作响，肩膀不受控制地微微发抖。
刘志行张了张嘴，最终也只是颓然地塌下了肩膀。
屋子里弥漫开一股浓得化不开的憋屈和苦涩，像打翻了陈年的苦胆罐子。
没有人再问为什么。
码头上那片黑压压的刀枪，就是最好的答案。
石午阳抓起桌上那个瘪了一半的水囊，拔开塞子，仰头狠狠灌了几大口冷水。
冰冷的液体滑过喉咙，却浇不灭心口那股燎原似的灼痛和深深的无力。
他重重地把水囊往破桌上一顿，发出沉闷的响声：“刘哥！立刻去汨罗！告诉大勇和老柳……拆灶！把尾巴扫干净！一粒米渣子都别留下！立刻往西……往慈利方向的山里钻！等风头过去再回谷！”
刘志行一个激灵，像挨了鞭子的牲口，猛地站直：“是！司……令！”
他抓起自己的破包袱，头也不回地冲出了房门，脚步声在空荡的走廊里咚咚作响，很快消失在楼梯口。
石午阳又转向那两个后生，声音疲惫得像几天没合眼：“你们也跟着一起走。抄小路回去，路上机灵点。”
那俩后生嘴唇哆嗦着，眼圈有点发红，最终重重一点头，抓起自己的家伙什，也闷头冲了出去。
屋里只剩下石午阳和曹旺。
曹旺还低着头，像根被霜打蔫了的茄子。
石午阳走过去，拍了拍他紧绷的肩膀，那肩膀硬得像块石头。
石午阳没再说什么，只是弯腰，从自己那个破包袱底下，摸出几个冻得梆硬的杂面馍，塞给曹旺一个，自己也拿起一个，狠狠地咬了一口。
干硬的馍渣子刮着喉咙，咽下去时像吞了把沙子。
窗缝里钻进来的寒风呜呜地吹着，像是飘锋山上那五百个兄弟无声的叹息。
石午阳嚼着冰冷的馍，眼神空洞地望着窗外灰蒙蒙的天。
那精心扎好的口袋，终究是……漏了风。