狗剩唱得嗓子都哑了，却还举着鸟铳喊：“再来一遍！再来一遍！”
“好！”吴鹰翻身上了乌骓，挥着马刀喊，“骑兵营，跟着唱！”
“步兵营，跟上！”张老三举着长矛，声音像炸雷。
“炮兵营，轰起来！”赵秀才抱着笔记本，眼镜片上反射着篝火的光。
“工兵营，挖起来！”王铁锤攥着墨斗线，喊得脸都红了。
“后勤营，补起来！”李婶擦着眼泪，端着羊肉碗喊。
五千人的声音，汇成一股洪流，冲进太行山的夜空。
李昊望着眼前的场景，突然想起三年前的雪夜。那时他们蜷缩在红枪会的破祠堂里，只有十几个人，唱着不成调的“反清复明”，声音小得像蚊子叫。现在，五千人的歌声，像把锋利的刀，劈开了太行山的黑暗；像团炽热的火，烧尽了清军的嚣张。
他端起碗，喝了口羊肉汤。汤里带着姜葱的香，带着篝火的暖，带着五千名兄弟的心意。
“将军…”周大刀走过来，递给他一块烤红薯，“这歌，咱以后天天唱。”
李昊接过红薯，咬了一口——甜丝丝的，像家乡的糖。他望着篝火旁的士兵们，望着他们脸上的笑容，望着他们眼里的光，突然明白：
军歌不是曲子，是魂。
是步兵矛尖的仇恨，是骑兵马刀的决绝，是炮兵算盘的精准，是工兵铁锹的坚实，是后勤碗里的热饭，是所有靖南营兄弟“要护百姓”的决心，拧成的那根绳。
夜更深了，篝火却越烧越旺。
《靖南营军歌》的旋律，顺着风飘出营地，飘上太行山的山脊，飘进每一个被清军践踏过的村庄。
有人在听。
是平遥的百姓，是祁县的农民，是所有盼着清军倒台的汉子。他们听见这歌，会知道——
有一支军队，为他们而来；
有一支军队，要护他们周全；
有一支军队，会把清军的旗子，永远赶出这片土地。
而靖南营的士兵们，还在唱。
唱着“青旗红旗下，兄弟并肩走”，
唱着“打跑鞑子兵，回家种庄田”，
唱着自己，唱着战友，唱着一个没有清军的未来。