营门外的土墙上，还留着去年清军贴的告示：“靖南营通匪，格杀勿论！”字迹狰狞，像条吐着信子的蛇。秀才站在墙前，掏出告示，用浆糊刷在墙上。
浆糊是他用面粉熬的，带着麦香。告示贴上去，墨字在月光下泛着光：“靖南营告示：本营不属任何朝廷，只为守御太行，保护百姓……”
很快，就有百姓围了过来。
是个穿粗布衫的老妇人，拄着拐杖，颤巍巍地摸着告示：“这……是真的？”
秀才蹲下来，轻声说：“是真的。我们靖南营，是自己人，不打百姓，只打清军。”
老妇人的拐杖掉在地上，她哭起来：“我儿子去年被清军抓去当挑夫，至今没消息……你们要是能打跑清军，我给您磕头！”
秀才赶紧扶住她：“大娘，不用磕头。我们打清军，就是为了让你儿子能活着回来。”
周围的人越围越多。有人念告示，有人点头，有人擦眼泪。王二挤进来，举着雁翎刀喊：“大娘，您放心！我们靖南营的刀，是护百姓的！”
秀才望着围过来的百姓，忽然想起在县衙写假公文的那些日子。那时候，他写的每一个字，都像块石头，压在自己心上；现在，他写的每一个字，都像颗种子，种在百姓心里。
“秀才，再写几张！”有人喊。
“对，贴到山下去！”
秀才笑着点头，从怀里掏出笔和纸。他的笔尖蘸着墨，在纸上写下：“靖南营，守太行，护百姓，打清军！”
风卷着告示的边角，吹向山下的村庄。秀才望着远处的炊烟，忽然觉得，自己的笔，终于找到了该去的地方——不是县衙的案头，不是朝廷的奏折，是百姓的手里，是太行的山岗上。
深夜，秀才坐在营后的石凳上，整理剩下的纸。
月光洒在他身上，他的影子里，仿佛还站着那个在县衙写假公文的年轻人。可现在，他不再害怕了——因为他写的，是真话；因为他服务的，是百姓；因为他知道，他的笔，能改变一些东西。
“秀才。”李昊走过来，手里拿着盏油灯，“累了吧？”
秀才摇头，举起手里的告示：“李统领，你看——这告示，比刀枪管用。百姓看了，会支持我们；清军看了，会害怕我们。”
李昊笑了：“你说得对。文字的力量，不是砍头，是让人心凝聚。”
秀才望着营火旁的弟兄们：王二在磨刀，赵刚在教秀才改《论语》，狗儿在擦短刀，老周在修弩箭。这些画面，像幅画，挂在他的心里——这就是他的信仰，用文字，连接百姓；用真话，守护希望。