沙沟里长满了野蒿，我扒开半人高的草，在沟底找到块青石板，石板缝里卡着截锈迹斑斑的铁，露在外头的部分弯成个镰刀柄的形状。我拿铁锨挖了半晌，终于把那把镰刀刨了出来——木柄早烂光了，只剩个铁镰头，刃口崩了个豁，豁口处凝着点暗红，像是永远洗不掉的血。
“这不是恨，是念想。”我把镰刀递给李守义，“他不是怪你不给种子，是怪你没懂他的心思。”
李守义捧着镰刀，指腹一遍遍蹭着那个豁口，老泪掉在铁镰上，“啪嗒”一声砸出个湿印：“他总说，乡亲们饿死了，咱家留着种子也活不成……我那时候咋就那么犟呢？”
日头爬到头顶时，我让李守义扛着锄头，往血麦地里走。他站在麦地中央，望着满眼的红穗子，突然蹲下身，双手插进土里，喉咙里发出呜呜的哭声，像头受伤的老兽：“守仁啊，哥错了……哥当年太傻了……”
他哭了很久，直到太阳往西斜，才抹了把脸，从怀里掏出个布包，里面是半块发霉的麦饼。“这是他当年没吃完的，我留到现在。”他把麦饼掰碎了，撒在麦地里，“你看，今年麦子长得好，乡亲们都有吃的了，你要是在，该多好……”
话音刚落，风突然起来了，血麦地里的红穗子哗哗作响，像是有人在回应。我看见那些红得发黑的麦穗，正一点点褪成青黄，麦芒上的红珠顺着麦秆往下流，渗进土里，留下道浅痕，像眼泪。
等风停了，那片地已经跟别家的麦子没两样，青郁郁的，在夕阳里泛着金辉。
李守义把镰刀用红布裹了，放进柜顶的木盒里，就摆在他弟弟的照片旁边。他从怀里摸出个布包，里面是几张皱巴巴的钱票，非要塞给我：“小师父，这账……”
“账结了。”我翻开账本，在李守义的名字后画了个对勾，“您弟弟要的不是种子，是您这颗心。现在他看见了。我随便抽出了个一块的纸币，剩下的又还给了老人”
离开李家屯时，村口的老汉还在编草绳，见我出来，抬头笑了笑：“那片麦子青了？”
“青了。”
“守义这几十年，总算能睡个囫囵觉了。”老汉低头继续编绳，草绳在他手里绕出个圆，“那年头，谁不难呢？”
暮色漫上来时，我回到了老屋。把账本摊在桌上，就着油灯看，李守义的对勾旁边，王老实的对勾还透着新鲜。我忽然发现，这些对勾不是结束，倒像是给那些故事画了个逗号——往后的日子，王老实会年年给老槐树烧香，李守义会对着弟弟的照片和镰刀说话，那些因果，会在寻常日子里慢慢发酵，酿成安稳的滋味。
夜里没做梦，倒是听见窗外有虫鸣，叽叽喳喳的，像是在说什么热闹事。我摸出师父留下的罗盘，指针安安静静指着正南。账本里下一页，记着个叫周春燕的女人，在八三年的李村，赊了把剪刀，约定“等到绣品上的凤凰飞出来时收账”。
凤凰飞出来？我指尖划过那行字，纸页上的墨迹像是活了，隐隐透出点金线的光。
天刚蒙蒙亮，我就收拾好了褡裢。把罗盘塞进怀里，镰刀的锈味仿佛还在指尖，血麦褪成青黄的模样也印在脑子里。师父说得没错，赊刀人走的不是路，是人心上的坎，每一步踩下去，都连着前尘往事，等着被温柔地接住。
推开院门时，晨露打湿了鞋尖。远处的田埂上，有个老农扛着锄头往地里走，哼着不成调的小曲。我顺着路往南走，影子被晨光拉得很长，像条扯不断的线，一头连着师父的背影，一头牵着那些还没被了结的因果。
绣品上的凤凰，会是什么样的？那只凤凰，又会在什么样的日子里，振翅飞出来呢？我摸了摸腰间的八卦镜，镜面映出张年轻的脸，眼里亮闪闪的，像藏着星星。
师父老徐头走之前给我派的任务，说让我把这十里八村的刀钱按着账本都收了，至于收多少钱，他让我根据我的心思和天意来说。他给我的这个账本都是已经预言兑现的，我现在才发现，这账本里很多的刀钱只是普通的大预言，很好要，也有赚头。想这种王老五的，李守义以及这个刺绣的凤凰飞出来的赊刀契，毕竟是少的。