西极的雪终于停了。
风歇云开，天光破晓，洒在焦裂如枯骨的石灶之上。
那缕白烟自地心升起，已三日不散，不似寻常炊烟飘摇，倒像一柱通天的香火，静默而庄严地连接着人间与冥冥之中不可言说的力量。
百姓从四面八方赶来，在这死灶坑外搭起简陋棚屋，围火而居，如同朝圣。
残炭尚温，有人拾起几块投入锅底，以雪水慢煮。
本以为只得一锅灰汤，谁知片刻之后，竟溢出淡淡米香——清甜、柔和，带着久违的暖意，仿佛将整个寒冬都化开了。
火余娘跪坐在苏晏清榻前，双手捧着第一碗米汤，热气氤氲中映出她满脸泪痕。
她低头轻吹，声音颤抖却虔诚：“阿奶，火醒了，饭香了。”
榻上的女子仍闭着眼，面容枯槁，呼吸微弱得几乎察觉不到。
可就在那一瞬，她的指尖忽然轻轻一颤，像是被什么遥远的记忆触了一下。
那是幼年冬夜，祖父蹲在灶前拨火，对她讲：“火不灭，人在烧。”
那时她不解其意，只觉炉膛里跳跃的光影像小人跳舞。
如今才懂——火从来不在灶中，而在人心。
只要还有人愿意点火、守火、传火，它便永不熄灭。
萧决立于院中，守着一只粗陶小锅。
炉火歪斜，柴枝横七竖八地支棱出灶膛，不合规矩，也不合常理。
但这正是她当年教他的——“素心粥”，一生只学过的一道菜。
无盐无油，无珍馐辅料，唯有井水、糙米、歪火，慢煨三刻，直至米粒绽开如星，汤色乳白似露。
他说过：“我不会做饭。”
她笑答：“你只需记得，心若素，火自燃。”
此刻，他盯着那口锅，眼神沉静如渊。
三年来，他曾执掌玄镜司，令百官胆寒；曾踏遍江湖追查旧案，血洗权门；也曾抱着她穿越风雪，只为点燃一口将熄的地脉之火。
可此时此刻，他只是个守灶的人，一个等她醒来喂她喝粥的人。
粥成一刻，雾气扑上面颊，他用勺轻轻搅动，舀起一勺，吹至温热，送至她唇边。
她没有睁眼，也没有吞咽的动作，可就在那勺粥触到她唇瓣的刹那，她的嘴角，极其轻微地向上扬起了一瞬。
那一瞬，像是尝尽了人间回甘。
萧决心头猛地一缩，喉间发紧，险些握不住勺。
他缓缓坐下，将她的手拢进自己掌心——那只曾经翻飞于刀俎之间、调和五味、定鼎朝堂的手，如今瘦得只剩一把骨头，却仍带着一丝温热。
她的魂还牵在这烟火里，不肯离去。
夜深，烟记吏独坐碑前，炭笔疾书。
新碑已立，上刻四个大字：火源归位。
下方细录三日起落——三日前，地脉断绝，万灶俱寂；三日后，螺旋火现，十七灶同沸；当夜七十二城炊烟齐起，皆煮素心粥，无人号令，却同声祝祷：“苏娘子，人间烟火，皆是回甘。”
他一笔一划刻下，指尖冻得发僵，却不肯停。
他知道，这不是史官笔下的功过评断，而是百姓心里的碑文。
比金石更坚，比律法更深。
“火源归位，非天赐，乃人燃。”他低声念着，将最后一句刻入石心。
远处广场上，血灶郎率十七村炊者，正拆解旧时官立禁灶碑。
那些曾写着“不得私火”“违者斩首”的冰冷石碑，今夜被铁锤砸碎，投入熔炉。
烈焰熊熊中，碑石化为赤流，浇铸成一口巨大的铁锅，架于村中广场中央。
名为“共灶”。
当夜，七十二城，万家灯火次第亮起。
无论贫富，不论南北，家家灶台升起炊烟，锅中所煮，皆是那一碗素心粥。
没有命令，没有号召，只是彼此听闻，便自发而行。
人们默默端起碗，望着窗外夜空，低语祝祷：“苏娘子，人间烟火，皆是回甘。”
这一夜，大靖无眠。
而在西极小院深处，萧决仍守在炉边，重新添水续火。
他知道，这锅粥，她可能再也喝不完。
但他还要煮下去，一年，十年，一辈子。