然后，她拼尽最后一丝力气，抬起颤抖的手，在冻土上轻轻敲击——
一下。
两下。
三下。
短促、清晰，节奏一如当年玄镜司外那个雨夜，他悄悄教她的暗号：信在，人未绝。
泪水终于从萧决眼角滑落，混着风雪砸进泥土。
她是想让他记住，这世上有一种火，不在灶中，不在天边，而在人心深处，只要有人愿意相信，它就永不熄灭。
她闭上了眼，手垂落下去，气息几不可察。
风雪重卷，仿佛要将这一切吞没。
而那三道螺旋火舌，仍在空中舞动，宛如虚影中浮现的幼年灶台轮廓，静静燃烧，等待一场真正的觉醒。
萧决跪在灶前，刀锋横过掌心的刹那，没有半分迟疑。
血珠滚落，一滴、两滴，砸在焦黑的灶心石上，发出“嗤”的轻响，竟不似灼烧，倒像久旱之地终于等来甘霖。
那血顺着石缝蜿蜒而下，仿佛有灵性般渗入地底最深处。
他盯着苏晏清毫无生气的脸，喉间哽咽如锁，却只低声道：“你说火要歪着烧——那我便不守规矩，为你逆一次天道。”
话音未落，大地骤然震颤。
不是狂风掀雪的暴烈，而是自地心深处传来的一声闷叹，如同沉睡百年的巨兽缓缓睁眼。
脚下的黑石一块块裂开，缝隙中腾起乳白色的烟气，初时细若游丝，转瞬便如江河奔涌，直冲云霄。
那烟不散不乱，竟在空中凝成一道螺旋状的火路，与灶上三道火舌遥相呼应，宛如天地共鸣。
“火源醒！共鸣起！百里内十七灶同沸！”烟记吏猛然抬头，声音颤抖而狂喜，手中狼毫笔疾走如飞，在湿冷的竹简上刻下这惊世之言。
墨迹未干，远处隐隐传来锅盖跳动之声，十七处早已熄灭多年的民间灶台，竟在同一时刻沸腾翻滚，热气蒸腾破雪而出。
火余娘双膝一软，跪倒在雪中，双手合十，泪流满面：“祖师爷……灶母娘娘……你们看见了吗？西极的火，回来了！”
血灶郎怔立原地，望着那缕白烟，忽然将自己手腕也划开，任鲜血滴入灶灰：“我妻死于冷灶，今日，我要让她魂归暖焰。”
而就在这万籁俱寂又万物复苏的一瞬——
白烟骤然凝聚，化作一道虚影。
那是七八岁的苏晏清，穿着粗布小袄，赤脚站在雪地中，手里握着一把木勺，正认真地搅动空锅。
她抬头望来，眼神清澈明亮，带着孩童独有的笃定，轻声道：“火不灭，人在烧。”
声音不大，却穿透风雪，直抵每个人心底。
虚影消散刹那，昏迷中的苏晏清唇边微微一动。
那一声极轻的吐息，并非言语，也不是叹息。
可萧决却如遭雷击，猛地俯身下去，耳贴她心口——那里几近停跳，寂静得令人心碎。
可就在他几乎绝望之际，一声极细微、极遥远的旋律，从她胸腔深处传来。
是灶谣。
是他年少流浪北境时，在某个雪夜听见的、由老灶婆哼唱的《炊者行》。
那时他蜷缩在破庙角落，以为此生再不会感受到温热。
可那歌声像一缕微光，照进了他冰冷的命途。
如今，这歌竟从她将熄的心火中浮出，断续微弱，却固执地回荡着。
萧决浑身剧震，眼底最后一道坚冰轰然崩裂。
他将她紧紧拥入怀中，用尽全身力气护住那一点残存的温度，额头抵着她的额，声音沙哑破碎，却又温柔至极：“歪火到了，你听——我们，一起烧。”
风渐止，雪初歇。
焦裂的石灶中央，白烟依旧袅袅升起，不散、不灭，如魂归位，似火重燃。