他的手慢慢抬起，没有再去割破掌心，也没有嘶吼咆哮。
他只是轻轻将手掌覆上锅底，贴住那已微弱的“清”字痕迹，体温一点点渗入冰冷的铁器。
风穿过人群，吹动灰烬，也吹动了他染血的衣角。
他闭上眼，喉头滚动，终于低低开口——
一首灶谣，自唇间缓缓流出，沙哑却坚定，像冬夜里第一缕炊烟升起。
萧决跪在灶前，掌心覆着冰冷的铁锅底，那一点微弱的“清”字痕迹正缓缓渗出温润的光，如同沉睡的心跳重新搏动。
他的嗓音低哑，却不再撕裂，像雪后初融的溪水，轻轻流淌在荒原静夜里。
“我不替你活了……”他一字一顿，仿佛将七日来所有执念尽数碾碎，“我跟你一起活。”
话落，喉间竟泛起一丝久违的暖意——不是血，不是痛，而是某种更深的东西，自胸膛深处悄然升起。
他不再割破手掌以血饲火，也不再怒吼嘶喊逼迫火焰臣服。
他只是唱着，一首早已被世人遗忘的灶谣，调子粗拙，却是幼时母亲在柴房边哼过的曲儿。
那时炊烟尚暖，人心未冷。
歌声一起，风竟也识趣地缓了。
火苗微微一颤，非但未灭，反而稳住了摇曳的姿态，如倦鸟归巢，静静依偎在残灶中央。
锅底那个“清”字，先是泛起一层薄光，继而层层晕染，竟比先前更亮三分，似有灵性般回应着他掌心的温度。
西极方向，那两缕原本飘摇欲断的白烟猛然一震，像是被无形之手牵引，倏然拉长、提速，如双龙腾雾，疾驰西去。
烟记吏手中的竹简猛地发烫，墨迹自动延展成行：“火脉复苏，双烟并行，速度倍增！”
就在此刻，躺在草席上的苏晏清忽然睁眼。
那一瞬，她眸中无痛、无惧，唯有清明如月照寒江。
她望着头顶苍茫夜空，唇角极轻地一弯，随即拼尽最后一丝气力，抬起枯瘦的手，覆上萧决压在锅底的手背。
指尖轻叩三下。
一下，两下，三下。
节奏短促而清晰——正是当年她在玄镜司外递卷时，他悄悄教她的暗号：“信在，人未绝。”
萧决浑身剧震，猛地抬头，正对上她那一抹浅笑。
她已闭眼，气息微弱如游丝，可嘴角仍固执地上扬，仿佛终于等到了那一声应答。
“你……听见了？”他喃喃，声音哽住，眼底滚烫，“我听见了。”
烟记吏扑到地脉罗盘前，指尖颤抖如风中残叶：“天……天火动了！三百里外，死灶坑——冒烟了！”他猛地回头，眼中满是惊骇与狂喜，“是歪火！斜斜一道，自地缝钻出，像……像人在喘气！”
人群寂静片刻，忽而爆发出压抑已久的低泣与欢呼。
火余娘跪倒在地，双手合十，泪流满面：“她没走……她的火，还在走。”
而那口破锅下的灶火，此时竟自行转势，火焰由正转斜，偏偏不倚地舔向锅侧——正是“歪火”之相。
无人指点，却自然而成。
风再次吹过，带着灰烬与炭香，掠过这片守火之人组成的环形人墙。
他们依旧沉默，却站得更近，更稳。
火脉西行，未曾断绝。
三日后，队伍将抵西极死灶坑。
风雪如刀，割面生寒。
坑底黑石嶙峋，森然如骨堆砌，唯中央立着一柱孤灶，焦裂斑驳，状若枯木。
烟记吏俯身测地，脸色骤变，低声颤语：“火脉到此……断了。”