她是灶民之后，承的是千年薪火、百人心愿。
若只靠他一人死守，终将独木难支。
“火……不能孤。”他喃喃道，声音被风撕碎。
下一刻，他仰起头，迎着漫天风雪，放声高唱——
“灶母南来渡寒江，背负星火照八荒。
一炊养万命，一燃祭亡乡。
儿孙莫忘根，灰里有春阳——”
歌声低沉而浑厚，带着北地军旅特有的苍凉节律，穿透风雪，直贯长空。
这是他从未唱过的歌谣，却是她某次煮汤时随口哼起的调子。
他曾讥讽：“你们灶民，连火都有经文。”她只笑而不语，指尖轻敲锅沿，应着节拍。
如今，他竟凭着那一缕残存的记忆，一字一句，唱出了她血脉里的传承。
刹那，风似缓了一瞬。
远处村落中，有户人家的窗棂微微晃动。
紧接着，第二扇门开了，第三盏灯亮了。
一个老妇抱着柴筐踉跄而出，口中喊着：“灶母传音了！快，带上家里的灰！”
孩童捧着半截冷炭跑出屋檐，少年背着整捆松枝冲入风雪。
他们不分老幼，不问缘由，只因那首歌谣唤醒了深埋骨血中的敬畏与记忆。
百姓纷纷跪在雪中，将自家灶膛中最温的一把灰、最暖的一块炭、甚至供奉多年的残柴，尽数投入萧决面前的灶坑。
火余娘站在人群最后，眼含热泪。
她颤抖着手，从怀中取出一方油布包裹的黑炭——通体幽蓝，泛着海波般的光泽，隐隐有潮音回响。
“这是祖上传下的‘海心炭’，百年只取三钱，说是灶母眼泪凝成……”她哽咽着，“从不敢用，说用了便是大劫将至，需有人替天下点火。”
她不再迟疑，一步上前，将那炭轻轻放入灶底。
“苏娘子救我渔村三代炊烟，今日，我们还她一道不灭之火！”
炭落刹那，轰然一声，火焰腾空而起！
金红火舌盘旋升腾，竟在风雪中撑开一圈暖环，百步之内积雪迅速融化，蒸腾起袅袅白雾，宛如春雷破冬。
那火不似凡焰，安静而庄严，仿佛自远古走来，带着无数无名灶夫的呼吸与心跳。
烟记吏伏地记录，笔尖发颤：“火借人愿而盛，人依火光而聚——此非独火，乃共命之焰。”
夜半，风雪渐歇，可火势再衰。
连日守灶，萧决早已力竭，掌心血痕未愈又添新伤。
他望着黯淡的灶心，忽然抽出腰间短刃，毫不犹豫划向手掌——鲜血滴落，渗入柴堆。
“以血引火，我代她烧。”
然而就在火苗将触血珠之际，一只冰冷的手突然从旁伸出，拼尽全力按住他手腕。
是苏晏清。
她不知何时苏醒，气息如游丝，面容苍白如纸，可那一双眸子却睁开一线，目光灼灼，直刺他心。
她指尖颤抖，在灰烬中缓缓划出两个字——“不血”。
随即，她艰难抬手，先指向他心口，再遥指西极。
萧决怔住。
那一刻，他终于彻悟。
她要的，从来不是谁为她殉火，而是有人与她共烧。
不是牺牲，而是传承；不是终结，而是启程。
这一路西行，并非要他替她活下去，而是要他带着她的意志，走入那片死地，点燃新的火脉。
他缓缓收刀，俯身靠近她耳边，声音沙哑却坚定：“我不用血……用命也烧。”
话音落下，他将手掌平覆于灶心石上，不再强控火势，不再急于添薪，只是静静传递体温，如同守护一颗尚未成形的心跳。
刹那间，锅底微光一闪——那个刻着“清”字的旧痕，竟泛起淡淡暖芒。
与此同时，西极方向，那道始终未断的白烟忽地一分两道，如双足并行，稳稳踏雪而去。
大地深处，似有闷响轻震。
火脉，动了。