忽然，他掌心一热。
低头看去，只见缠绕在环灶边缘的菌丝，竟有一缕悄然攀上他的手指。
那丝线般细弱的银白触须，在接触到他皮肤的瞬间，似乎微微震颤了一下。
然后，一点嫩绿，极细微的一抹新芽，竟从菌丝交缠处悄然萌出，形状如莲，安静绽放。
梁续火瞳孔骤缩，心头如雷轰顶。
那一瞬，他仿佛看见许多年前，雪夜破庙，残鼎煮粥，一群衣衫褴褛的孤儿围火而坐——那是黑镬门最初的模样。
他张了张嘴，却没出声。
风过灶膛，呜咽如吟。
梁续火坐在环灶旁的石阶上，夜风穿过炉膛，发出低回如吟的声响。
他掌心那抹嫩绿依旧安静地绽放着，微弱却坚定，像一颗不肯熄灭的星火。
他的手指几乎不敢动弹，生怕惊扰了这不可思议的一瞬——菌丝缠绕指节，如同血脉相连，而那朵莲形新芽，竟似从他血肉深处生出。
他忽然记起很多年前的那个雪夜。
破庙漏风，残鼎覆雪，十几个饿得皮包骨的孩子挤在一处，颤抖着捧来几把杂粮、半块糠饼。
那时没人知道什么叫“厨艺”，更不懂什么“道火真传”。
他们只是想活命。
一个年长些的少年——也就是他自己——砸开冻土取水，架起断木为薪，将所有能吃的东西扔进锅里熬煮。
没有调味，没有技法，甚至没有完整的锅。
可当那一锅混浊发灰的粥终于滚开时，所有人围坐一圈，眼含热泪，连喝三碗。
那一刻，有人哽咽着说：“这饭……是活的。”
如今他明白了。
黑镬门之所以被称为“门”，从来不是因为一口名震天下的铁锅，也不是因为什么秘不外宣的酱方。
而是因为他们用饭救过人，以食承道，以命续命。
“原来……‘道火’不在鼎中，在人心。”他低声自语，声音沙哑如裂帛。
他缓缓起身，从怀中取出一柄短匕——那是当年逃出生天时唯一带出的旧物，刃口早已钝了，柄上刻着两个模糊小字：“守心”。
他凝视良久，忽而抬手，一刀划过掌心。
鲜血涌出，并未滴落地面，而是顺着指缝滑落，一滴、两滴，坠入环灶中央那只盛满清水的陶碗。
血融入水，不见污浊，反似激起一圈极细微的涟漪，无声扩散至整个灶群。
刹那间，缠绕其上的银白菌丝齐齐轻颤，仿佛回应某种古老的誓约。
“我梁续火，曾执火为奴，求技若渴，迷于名器，困于门户。”他跪地，声音不高，却字字如钉入岩，“今日焚心为誓：不护名，不护器，不立宗，不收契。若有违此誓，教我掌中断火，永堕无味之渊！”
话音落下，风骤止。
片刻寂静后，整座环灶忽然轻轻嗡鸣，宛如天地吐纳。
那朵生长在他伤口处的绿芽微微摇曳，竟缓缓脱离指尖，飘落入灶心，没入泥壁之中。
随即，菌丝如活络经脉般迅速延展，沿着新砌的炉膛四散奔走，在黑暗中泛起淡淡微光，仿佛整座灶群正在苏醒。
梁续火伏地不起，额头触泥，泪流满面。
他不再是孤童，也不再是执火者。他是贵人。
晨光初露时，苏晏清已收拾行装，准备启程北归。
她不知昨夜发生了什么，只觉今早山谷格外安静，连鸟鸣都似带着静意。
村口处，百姓早已列队相送，却没有一人跪拜，也没有锣鼓喧天。
他们只是默默端来一碗碗热粥，粗瓷陋碗，米粒未筛净，浮着几根野菜叶。
她一一接过，虽舌尖无感，却仍将每一碗都慢慢饮尽。
温热顺喉而下，暖的是胃，更是心。
光引凡跑上前，塞给她一个小布包，里面是一团晒干的黄泥。
“路上饿了，”孩子仰着脸，眼睛亮得像星子，“捏个小锅，我娘说，心诚就能烧饭。”
苏晏清含笑点头，小心收好。
转身之际，身后忽然轰然作响——不是雷声，也不是炸裂，而是整片环灶群同时升腾起浓白烟雾，如云涌泉喷，直冲云霄，久久不散。
她脚步微顿，却未回头，只是唇角轻扬，低语一句：
“道来矣。”
而在千里之外的大靖都城，御膳监最深处的地窖中，尘封多年的“黑镬”铁锅骤然震颤。
积灰簌簌落下，锅内壁竟有绿芽疯长，纤细而倔强，如手指破茧，一寸寸向外伸展，直指宫门方向。
晨雾散尽，环灶白烟未散，竟随风北上，如丝如缕，缠绕山脊。
光引归立于村口，仰面迎风，枯手轻颤：“这烟……在走。”