她轻轻笑了。
而在人群看不见的暗处，一道玄色身影静立良久。
萧决始终未发一言，黑袍裹身，如同礁石般凝固在夜色里。
他目光扫过沸腾的坊市，掠过流泪的渔夫，停在那座发光的泥塔上，最后，落在高崖上那个单薄却挺拔的身影。
许久，他缓缓抬步，走向泥塔。
在众人膜拜之际，他悄然俯身，从塔基旁拾起一只废弃的泥锅——小巧、粗糙，边缘还沾着孩童指痕与干涸的菌丝。
他将它藏入袖中，转身离去。
背影沉默如渊。
当夜，玄镜司别院。
烛火摇曳，屋内只闻笔锋划纸之声。
萧决独坐案前，手中匕首寒光微闪。
他低头看着那只泥锅，指尖缓缓抚过其表面粗粝的纹路，仿佛在触摸某种遥远而陌生的温度。
然后，他将匕首尖抵上锅底，一点一点，刻下一个字。
刀锋深入，力透陶胎。
刻毕，他吹去碎屑，凝视良久。
随即，他打开桌上一坛“百城传味坊”首酿的风引酱，舀了一勺，送入口中。
唇齿间，滋味缓缓化开。
他闭上眼，再未睁开。萧决的梦，是黑的。
火光在梦里只是一瞬，便被浓烟吞没。
他看见自己蜷缩在枯井底，头顶传来瓦片崩裂的声响，母亲的声音穿透烈焰：“活下去！别回头！”——然后是重物坠落，封死了天光。
那一年他七岁，萧家满门抄斩，罪名是“私通南逆”，证据是一张烧得残缺不全的密信，而他，成了唯一活下来的“孽种”。
此后二十年，他不再做梦，也不再记得味道。
可今夜，舌尖那一抹微甘如针，刺穿了冻土般的记忆。
他咬牙忍耐，额角冷汗滑落，浸湿衣领。
匕首仍抵在泥锅底，“悔”字已深深刻入陶胎，像一道自剖的伤。
不是为旁人，而是为自己——他忽然想起，在母亲赴火前的那个清晨，她亲手端来一碗白粥，米粒不多，却熬得极软，上面浮着一点油花，是她从自己碗里省下的。
“喝完它。”她说。
他喝了。那是他一生中，唯一一次被人温柔喂食。
眼泪无声滑下，砸在泥锅边缘，与干涸的菌丝混作一处。
他没有擦，也不觉得羞耻。
只是闭着眼，任那口酱在口中化开，任那味顺着血脉爬回童年废墟，点燃一簇微弱却真实的暖意。
这是苏晏清种下的火，终于烧到了他心死之地。
翌日晨，雾锁檐角，玄镜司别院静得如同坟冢。
萧决唤来心腹暗卫，低声吩咐几句。
片刻后，一只木匣送至清粥小铺门前。
苏晏清正收拾行装，准备南渡寻钥——祖父临终前留下的半句遗言，“灶熄于北，钥藏于南”，唯有找到三十六处古灶共鸣之地，方能重启道火，揭开当年“以食谋逆”的真相。
她打开木匣，怔住。
那是她家传铁锅的残片，曾随沉船葬身怒海，边缘仍可见家族特有的双鱼纹刻痕。
如今却被巧匠熔锻重塑，化作一枚椭圆令牌，通体乌沉似铁，内里却隐有金纹流动，如余烬未熄。
背面刻着四个小字：若道火将熄，我为你重燃。
她指尖轻抚，忽觉胸口一热。
识海深处，那株自幼孕育的“锅芽”骤然舒展，根须蔓延如网，直贯神魂。
刹那间，南境群山虚影浮现眼前——苍梧、云嶂、雷崖、潮脊……三十六处荒废古灶，竟在同一时刻腾起淡淡青烟，仿佛沉睡多年的血脉，被这一枚火种令唤醒。
风起了。
远在千里之外的大靖都城，御膳监深处，老监正正搅动一锅贡汤。
忽然手一颤，汤勺落地，发出清脆一响。
他抬头望向南方，脸色剧变。
“这味……怎么从南边来了？”他喃喃自语，额头渗出冷汗，“不可能……那灶脉，不是早就断了吗？”
与此同时，南境小城晨雾未散，家家灶火已燃。
苏晏清踏着湿漉漉的石板路归村，鞋底沾着露水与草屑。
远处炊烟袅袅，空气中浮动着一种奇异的熟香——不是哪一家独有，而是千灶同烹，万灶共气。
她脚步微顿，望向村口。
那里不知何时聚起一群人，围在一尊用黄泥垒成的矮台前。
一名少年立于其上，眉目清瘦，眼神却灼亮如星。
他手中无刀，身边无灶，只捧着一只粗陶碗，高声朗读：
“凡愿守一口清饭者，皆可立灶；凡不忘一餐恩情者，皆可传味——此为‘自灶堂’！”