东南三村，那两盏即将熄灭的命灯猛然一颤，黑焰退散，赤金火焰自掌心焦纹中重生，如同冰雪消融，枯木逢春。
两名濒死的传卫使在昏迷中落泪，嘴唇微动，吐出三个字：
“我……愿承。”
契约未成形，愿已成链。火未落地，心已燃起。
人群欢呼，炊烟升腾，有人跪地叩首，有人抱头痛哭。
苏晏清靠在轮椅上，唇角再次渗出血丝，却轻轻扬起。
成了。
可就在这万民同誓、契光重燃的刹那——
梁引火忽然单膝跪地，手中那盏随身携带多年的“引灶灯”毫无征兆地熄灭了一盏。
他低头看着那冰冷的灯芯，手指剧烈颤抖，缓缓抬头望向苏晏清，声音发颤：
“你不是改契……你是夺契。”梁引火跪在祭台边缘，寒风卷起他破旧的黑袍，猎猎作响。
那盏熄灭的“引灶灯”静静躺在掌心，灯芯焦黑如死灰，再无一丝余温。
他曾以为这灯火是执念的延续，是复仇的薪柴，是梁烬以怨气为油、以恨意为焰点燃的不灭之火——可如今，它竟自行熄灭了。
他猛地抬头，目光死死锁住轮椅上的苏晏清，声音从喉咙深处挤出，带着不可置信的颤抖：“你不是改契……你是夺契。”
他懂。
他比谁都懂这一盏灯的意义。
七十二村曾有多少人因失火断炊、家破人亡而怨魂不散？
梁烬正是借这股不甘与愤恨，炼成了“引灶灯”，一灯照一魂，一焰牵一愿。
可此刻，那些本该燃烧不止的怨火，却悄然熄灭——不是被扑灭，而是……不再想烧了。
远处山巅，残破的地脉阵法中，梁烬单膝跪地，掌心图腾裂开第四道深痕，黑焰倒灌入肺腑，灼得五脏俱焚。
他呕出一口血，混着灰烬，在雪地上绽开一朵污浊的花。
他低头看着自己颤抖的手，喃喃道：“原来……他们宁可痛，也不愿恨。”
风声呜咽，仿佛万千魂灵在低语。
那些曾被压迫、被剥夺、被遗忘的人们，终于不再将希望寄托于复仇的烈火，而是选择用自己的手，重新捧起一口锈锅，喊出那一句——“我愿承”。
苏晏清靠在萧决肩头，气息微弱，每一次呼吸都像在撕扯残存的心脉。
可她的唇角，却缓缓扬起一抹极淡的笑，如同初春融雪时悄然绽放的一枝寒梅。
她抬起手，指尖微颤，却坚定地从袖中取出一片晶莹玉屑——那是“归源玉”的最后一块残片，曾是守钥人代代相传的信物，象征着对火种的唯一掌控。
她凝视片刻，轻轻将其投入“断匙鼎”中。
玉屑坠入鼎心，无声湮灭，仿佛一滴水归于大海。
“从今往后，”她声音轻如耳语，却清晰传入在场每一个人耳中，“‘心灶盟’不立师，不立主，只立誓。”
这不是传承，而是解放。火种不属于任何人，它只属于点燃它的人。
萧决默然立于她身后，玄镜司的铁令早已收起，取而代之的是眼中罕见的震动。
他看着眼前这片由百姓自发聚集而成的祭台，看着七十二口旧锅在月下静静排列，如同沉默的星辰。
他知道，一场无形的变革已在人间生根——不再是自上而下的赐予，而是自下而上的觉醒。
就在此时，一道密信如影而至，落于他掌心。
信封暗青，烙着御膳房独有的金线凤纹。
他拆开一看，眸色骤沉。
“《百味图》金线动了。”他低声开口，语气冷峻，“七道线，正缓缓聚向清粥小铺。”
苏晏清闭上眼，长长的睫毛在苍白脸上投下一抹阴影。
她早料到会有这一天。
当民火不再依附权柄而燃，当炊烟不再因皇令而起，那些曾以“食政”垄断天下的存在，怎能不惧？
“他们终于怕了……”她轻叹，气息如游丝，却透着洞悉一切的清醒，“因为火，不再听命于锅。”
夜风拂过祭台，七十二村的炊烟依旧袅袅升起，灶火明亮，温暖如常。
可若有人俯身细听，便会发觉——
无人再高声呼喊“我愿承”。
大地深处，光引脉正悄然抚地而行，忽然身形一滞，眉心剧跳。
他睁眼望向四方，声音发紧——
“火在烧……可没人说话了。”