忽闻马蹄破雪而来，一人滚鞍下马，扑进庙中，正是史官陈归笔。
他浑身覆雪，气息急促，双手奉上一本泛黄册卷——《相灶记》终卷。
苏晏清接过，翻至末页，空白处赫然一行小字，墨迹犹新：
“真正的相公，不在庙堂，在每一口未冷的饭里。”
她静默良久，终将书收入怀中。
陈归笔喘息稍定，低声说道：“百姓已在传抄《膳典》，称其为‘活典’。几乎家家灶台贴一页，孩童都能背出‘三和九制’之法。若朝廷想禁……怕是要烧尽万家灯火才行。”
话音落下，庙外风雪呼啸，仿佛回应着这句沉重之言。
苏晏清望向门外茫茫雪夜，忽觉袖中《相灶记》微热，如同一颗不肯冷却的心。
当夜，她宿于荒村驿站，风雪封门。
屋内炭火将熄，她正欲合衣而眠，忽闻外头喧哗骤起，夹杂着铁靴踏雪之声。
有人高声宣令：“奉膳察司之命！凡藏有《膳典》抄本者，限一炷香内交出！私录宰相之言，视为谋逆！”当夜，她宿于荒村驿站，风雪封门。
屋内炭火将熄，余烬在冷风中微微抽搐，如同垂死之人最后的呼吸。
苏晏清倚墙而坐，外袍未解，袖中《相灶记》贴着心口，温热未散。
她闭目调息，却始终无法入定——那句“私录宰相之言，视为谋逆”如针扎耳，久久不散。
忽闻门外喧哗骤起，铁靴踏雪之声由远及近，夹杂着孩童惊哭、妇人低语。
一道冷硬嗓音穿透风雪：“奉膳察司令！凡藏《膳典》抄本者，限一炷香内交出！违者以干政论处，阖户连坐！”
院中灯火晃动，村民聚于檐下，面面相觑。
有人攥紧怀中纸页，那是孩子昨夜背诵后默写的“三和九制汤法”；有人护住灶台上的残羹冷饭，仿佛那是最后一点尊严。
一名老妪颤巍巍捧出半卷焦边纸片：“这……这是我孙儿病中靠它活下来的方子……不是政，是命啊……”
话未说完，巡吏一脚踹翻灶锅，陶瓮碎裂，残粥泼洒雪地，瞬间凝成冰碴。
一股寒意自地面升起，不止是风雪，更是人心的冻结。
门轴轻响，众人回头——苏晏清立于门槛之内，素衣单薄，眉睫覆霜，却如一柄未出鞘的剑，静而不屈。
她没有说话，只是缓步走入院中，从行囊深处取出那口金锅残片。
锅身斑驳，裂痕如蛛网，唯有底心一点绿芽，悄然萌发，似不肯向寒冬低头。
她蹲身，将锅置于雪地中央，拾起村民洒落的残米，掬雪为水，不点火，不添薪。
四围寂静，只闻风啸。
她闭目，指尖轻抚锅壁，舌尖微抵上颚，默诵《膳典》古诀：“味起于心，香生于念，众愿所归，百味自成。”
这不是烹饪，是通感——是以己身为媒，引千万人共情之味，在虚空中织就一场“味文共感”。
刹那间，风势忽滞。
一缕极淡、极柔的米香，自锅中氤氲而起，初如游丝，继而弥漫四野。
那不是寻常炊烟可比的香气，而是带着体温与记忆的气息——是饥寒交迫时第一口热粥的期盼，是母亲熬煮至深夜的守候，是战乱流离中彼此分食一碗稀糜的恩义。
一名年轻巡吏猛然踉跄后退，脸色惨白，双膝不受控制地跪入雪中。
他颤抖着抬手捂鼻，声音破碎：“这……这味……我妹妹……临死前……躺在雪沟里，还念着‘要是能喝上一口娘煮的米汤’……”
他再也说不下去，伏地痛哭。
其余巡吏握刀的手松了，目光涣散，仿佛被这无形之香击穿了铠甲，直抵心底最深的匮乏与悔恨。
他们中有谁不曾饿过？
有谁不曾眼睁睁看着亲人因一碗热食而活、或因无食而亡？
百姓们默默围拢，无人言语，却人人从家中捧出粗碗，排立锅前，如同昔日万灶台前的长队重现。
一碗未满，心意已足。
领头巡吏抹去眼角湿痕，收令入匣，低声道：“明日……膳察司要来收锅。”顿了顿，又补一句，“您知道的，他们要的从来不是一本书、一口锅。”
苏晏清望着雪中金锅，绿芽在寒风中轻轻摇曳。
她伸手轻抚锅底，声音轻得像怕惊醒一场梦：“他们要的，是让人不敢再点火。”
稍顷，她抬眸，望向南方夜空，唇角微动：“可只要有人记得味道，火就灭不了。”
百里之外，萧决策马疾行，风雪扑面如刀。
他怀中干梅匣紧贴心口，匣上刻着两个极小的字——“勿凉”。