眼前依旧模糊，但她似乎“看”得比谁都清楚。
“只要第一口锅开了，就会有人听见响动。”她低声说，“而我要做的，是确保这锅，谁也别想盖上盖。”
话音落下，屋外传来脚步声。
一名老仆捧着陶罐进来，躬身道：“老同炊说了，他在通州等火来。”
苏晏清唇角微扬，重新系好帛带，将最后一盏母粥郑重交到小传火手中。
“去吧。”
窗外，雪越下越大。第260章 这口锅，谁也别想盖上盖（续）
雪落无声，却压弯了枯枝，簌簌地碎在小传火肩头。
她裹紧粗布斗篷，怀中瓷盏用棉絮层层包裹，只余一丝温热贴着胸口——那是从金锅里分出的第一盏“母粥”，是苏晏清以残舌尝尽百味后定下的方子：新味花三钱，糙米七合，井水十二升，文火慢煨至米粒绽如莲花。
这一盏，不是命令，是火种。
三更天，通州城外十里亭。
风卷雪片如刀，刮得灯笼纸啪啪作响。
老同炊拄着竹杖立于亭下，身后数十名厨役披蓑戴笠，灶台已备好，柴薪堆成小山。
他们不问为何，只等这一夜的“接火”。
有人低声说：“听说京里那位女相公，三年前为救饥民闯毒烟阵，眼睛瞎了，嗓子坏了，可煮出的粥还能让人哭。”老同炊没说话，只是盯着雪幕深处，像守一炉将熄未熄的老炭。
直到那抹瘦小身影踉跄而出，跪倒在亭前，双手捧出瓷盏。
“通州接火！”小传火声音冻得发抖，却昂着头，“母种在此，请续烟火！”
老同炊颤巍巍接过，掀盖轻嗅，闭目片刻，忽而老泪纵横：“是……家里的味道。”
陶灶燃起，母粥倒入，邻里凑来的米粒纷纷落入锅中——有陈年存粮，有刚磨的新谷，甚至还有孩童偷偷藏下的半把糯米。
火光映着一张张冻红的脸，他们在雪夜里围着一口锅，仿佛围住了整个世界的暖意。
黎明前，第一缕炊烟刺破寒雾，袅袅升向灰白的天际。
消息随快马回京时，苏晏清正倚在国子监密室角落的一口残灶旁。
那灶是祖父当年被贬前亲手所砌，早已不能生火，唯余焦黑的内壁和一道裂痕，如同她此刻的身体——目不能视，声不能扬，味觉几近全失。
她伸手，指尖颤抖地抚过锅沿。
忽然，她将唇轻轻贴上去，用尽力气去感受那一丝微不可察的震颤。
然后，她听见了。
不是声音，是血脉里的共鸣——千百里外，一灶接一灶，火在燃，锅在响，米在咕嘟咕嘟地开花。
那不是风雪中的炊烟，那是千万人同时低头喝粥时的呼吸，是饿过的人对温饱的渴望，是冷过的人对温暖的回应。
她的眼眶湿了，却笑了。
“原来……”她哑着嗓，低语如梦，“心真的可以煮在一起。”
与此同时，政事堂烛火未熄。
魏元衡听完密报，指节缓缓叩击案几，冷笑一声：“一锅烂粥，也能搅动风云？”他抬眸，目光森寒，“传我令——梁断薪即刻封锁各州官仓，不得调拨一粒米用于‘私炊’；焚灶使尽数出动，凡见无令而炊者，焚其灶，毁其釜，抓其主。我要让这‘同灶’，烧不出第三口火。”
当夜，边关某镇荒村。
一名焚灶使翻墙入院，黑巾蒙面，手握火折。
院中土灶尚温，锅盖微动，米香弥漫。
屋内，老妇搂着孙儿坐在炕上，轻声说：“今夜吃粥，是京里相公请的。她说，人人都该有一碗热的。”
孩子问：“哪个相公？男的女的？”
“女的。”老妇笑，“可比那些穿官袍的老爷更有良心。”
窗外，焚灶使的手僵在半空。火折将落未落。
他五岁那年，也曾饿得啃树皮。
阿娘偷挖半瓢米，熬了一锅稀粥，他一口气喝完，烫得直哭。
第二天，阿娘就被人拖走打了板子……
风雪呼啸，灶火跳动，锅中米粒翻滚如星。
他终于松手，火折坠入雪中，熄灭。
而远方，更多灶火正在雪夜里悄然亮起——
有的在市井巷陌，有的在孤村野店，有的甚至架在破庙残檐之下。
没人下令，却有人追随；
没有军令，却有万心相应。