苏晏清未谢恩，只微微颔首，转身离去。
她的身影穿过大殿，背影笔直如刃，割开了层层阴霾。
当晚，皇城之外，巷陌深处。
风中飘来一股淡淡的焦香，像是灶火初燃，又似灰烬未冷。
一簇微弱的火光，在狭窄的街口悄然亮起。
当夜，皇城之外的街巷深处，并未因白日紫宸殿的风云而沉寂。
相反，一股无声的暖流正从百姓的灶台间悄然升腾。
小传卷被众人簇拥至巷口时，还不知自己已被称作“灶神童”。
她双目失明，却天生能辨百味，耳听风声水响，便知米粟新陈；指尖轻触菜叶，便晓其生长南北。
白日里，她在街头背诵《膳典》条文，声音清亮如泉，竟引得路人驻足聆听，连市井泼皮也放下酒碗，默默记下一句“五谷为养，不可废也”。
此刻，百姓自发堆起一座土炉，形制仿照太庙金鼎，虽粗陋却庄重。
炉心燃起的是柴草与碎木，是各家剩下的炭屑，更是积年压抑后的一缕希望之火。
有人捧来野菜，有人递上粗粮，皆言：“此非献祭，乃共食。”
小传卷立于炉前，小小的手掌抚过滚烫的炉壁，忽将一捧荠菜投入火中。
火焰猛地一跳，带着泥土气息的清香霎时弥漫开来，混着焦香、豆腥、稻穗晒干后的暖意，在寒夜里织成一张温柔的网。
她仰起脸，稚嫩的声音穿透喧嚣：“民以食为天，食以安为先。昔者圣人设庖厨，非为口腹之欲，实为养性命、正人心……”——正是《大靖膳典》开篇序文。
话音未落，一位拄拐老翁忽然跪地啜泣：“这味……像我娘在世时，在村头锅灶边熬的野菜糊……她说，只要锅还热着，家就还没散。”
一人哭，百人默然。
继而，无数人家推门而出，取灶中余火，点燃门前小炉。
孩童抱柴，妇人淘米，老者守火，仿佛一场无声的盟誓在暗夜中铺展。
烟火如星河升腾，映红半座京城。
宫中，皇帝独坐窗前，手中朱笔悬而未落。
他望着城中点点灯火，久久不语。
内侍欲言，被他抬手止住。
良久，他提笔写下一道朱批，字迹沉稳如铁：
“苏氏晏清，通天地之味，达万民之心，着即参知政事，协理六部。”
那一夜，苏晏清并未回府。
她独坐于旧御膳房遗址的一座残灶前，月光洒落在斑驳的金锅之上，映出她清瘦的身影。
身侧，《大靖膳典》静静摊开在膝头。
她翻至卷末空白处，忽见一行极细的小字，墨色尚新，似夜间有人悄然添上：
“锅开了，有人想掀。”
她凝视良久，唇角微扬，竟无惧意，反生欣然。
指尖轻轻拂过那行字，又探入锅底缝隙，摘下一株不起眼的嫩花——那是她亲手培育的“新味”，能在贫瘠土地生长，入口微甘，久嚼回香，尚未命名，却已埋入民间种册。
她将花放入怀中，贴近心口，低语：“那就看看，谁的手更稳。”
远处宫墙阴影里，萧决伫立已久。
他手中曾握着一块冰冷石饼——玄镜司密探呈上的“证物”，据说是某位大臣私藏的御膳残羹。
可如今，石饼已被他碾为碎末，随风散尽。
他望着那一点孤影与残月下的金锅，眸色深沉，喃喃道：“她烧的不是饭，是王朝的命脉。”
而此时，城外驿道马蹄声急，尘土飞扬。
一骑飞驰而来，披星戴月，腰间令牌刻着“急报”二字。
新的奏报送抵宫门之前，已有暗潮在深宫角落涌动。
苏晏清接诏当夜，宫中忽传密议。
烛影摇红，低语如针，刺破寂静。
次日早朝，魏元衡出列，玉笏轻叩丹墀，声如寒冰破水：
“《膳典》虽立，然‘食政’关乎国本……”