一句句稚嫩童音飘散在晨风里，像是种子撒向干涸的土地。
第六日夜将至。
苏晏清独坐金镬台前，掌心托着一块漆黑如墨的石头——铭心石，据传可引人心底最真之感。
远处，七城灯火隐隐，家家户户灶膛微亮，米粒已在水中缓缓舒展。
她闭目，指尖轻抚石面。
万千人的饥饿、忍耐、期盼、微弱的希望……如细流汇川，悄然涌向她的识海。
三生灶·承，在血脉中轻轻震颤。
她不知明日能否开匮，不知太后是否已在暗处点燃噬心香，也不知萧决手中的密案，最终会指向何人。
但她知道——
这一锅素心粥，煮的不是米，是人心最深处，那一口未曾熄灭的热气。
第六夜，风止于檐角。
七城灶火齐明，如星子落人间。
白米入清水，锅底柴薪噼啪作响，一缕缕素淡的蒸汽升腾而起，在冷空中凝成薄雾，缓缓飘向大明宫方向。
百姓不知其意，却皆依令而行——家家户户捧出仅存之粮，熬煮那一碗无盐无油、只求果腹的“素心粥”。
孩童诵读《心味录》的声音仍在巷陌间回荡：“我饿，但我记得……”那些话语不为祈愿，也不为颂圣，只是将一段段被岁月掩埋的温热记忆，轻轻唤醒。
金镬台前，苏晏清独坐如塑像。
她掌心托着那块漆黑如墨的铭心石，指尖微凉，心神却早已沉入一片浩渺洪流之中。
三生灶·承在血脉深处低鸣，仿佛与千万口锅中的米粒共振。
她闭目，任由那一股股来自民间最朴素的渴望涌入识海——那是老农握着空碗时颤抖的手，是边关士卒嚼着冻馍时咬紧的牙关，是寒夜里母亲搂紧孩子、用体温焐热一碗稀粥的呼吸。
这些味道本不该被称为“味”。
它们没有珍馐的香气，也没有节令佳肴的精致，甚至谈不上饱足。
可正是这份“未被满足”的执念，才最接近人之为人的根本：活着。
她的指尖开始泛起微光，一点晶莹露珠自眉心渗出，悬而不坠，宛如朝露承于荷尖——那是“味相凝形”的极致显现，是以己身为桥，将万民共感提炼成可触之“象”。
这露水中，不再有她的私欲，没有对权位的渴求，亦无为家族翻案的愤懑，唯有一片澄澈如洗的“愿天下人得温饱”。
她取出袖中一小盏残汤，是昨夜从祖父旧居取来的“雪底红梅”余液。
此汤曾是御前贡品，如今早已冷透，色泽暗沉，几近腐朽。
但她轻声道：“祖父，今日我不为名，不为权，只为让这天下，吃得上一口热饭。”
语毕，将残汤倾入露珠之中。
刹那间，光影骤裂！
七道虚影自她周身浮现，环绕成环，每一影皆持一味之形：甘者如蜜泉滴落，苦者似药烟升腾，酸者若青梅破壳，辛者若烈火燎原……直至第七道“涩”，如枯叶覆唇，令人喉头哽咽。
七影齐动，齐声低诵：“素——心——粥——”
声音非出于口，而是自天地之间共鸣而出，仿佛整座王朝的心跳，在这一刻同频共振。
第七日清晨，紫宸门再启。
百官列班更严，连一向称病不出的老尚书也拄杖而来。
太后亲临，垂帘半卷，眸光如刃。
小守香跪于味匮之前，焚香三柱，香色殷红如血，袅袅盘旋，竟不散去，反向下沉坠，直扑地面——噬心香已燃。
苏晏清缓步上前，素衣未改，神色却已不同。
昨日那个尚带挣扎与疑虑的女子已然褪去，此刻立于匮前的，是一位真正承接了苍生之痛的“味枢”。
她伸手，触向第一锁——“甘”。
瞬息之间，香焰暴涨三丈，殿内烛火尽灭，唯余血光冲天！
无形之力如千针刺脑，直逼神魂。
旁观者无不后退，金匙官更是惊呼出声：“噬心香噬神智！她必疯无疑！”
可苏晏清只是闭目。
她将指尖那滴凝聚了七城百姓“温饱之感”的光露，缓缓注入心脉。
于是，万千画面奔涌而至——
田埂上老农喝完最后一口粥，仰头望着天空，眼角有泪；病榻上的妇人抚着腹部，轻叹一声“暖了”；街头流浪的孩童舔净碗底，咧嘴一笑，露出缺了一角的门牙……
这些不是美味带来的欢愉，而是生存本身所赐予的一线尊严。
她终于明白，所谓“七味同感”，并非试炼厨艺，而是试炼人心能否承载这山河之重。
泪水自她眼角滑落，无声砸地。
“这天下，”她低语，声若游丝，却穿透血焰，“饿得太久了。”
话音落下，七道金锁齐震，金匙自行转动，咔、咔、咔——
沉重的匮门，徐徐开启。