百官侧目。
她立于丹墀之下，取出火箸，轻轻敲击罐壁。
一下。
两下。
三下。
刹那间，罐中汤沸如滚，蒸汽升腾，竟传出稚嫩童音，缥缈而清晰——
“火起啦，锅烧啦，大人哭，小孩怕……”
起初是一声，接着是十声、百声，层层叠叠，宛如三百孩童齐唱，在大殿穹顶回荡不息。
百官面色惨白，有人踉跄后退，有人掩耳疾呼“鬼音”！
苏晏清静立如松。
雨声骤歇。
一道微弱却清晰的声音，突然划破寂静——
小传灰抬起头，嘴唇轻颤，终于开口。
这是他三年来的第一句话。
小传灰的声音很轻，却像一道惊雷劈开凝滞的朝堂。
“这歌……是我娘死前唱的。”他低着头，双手颤抖地捧起那斑驳粗陶罐，指节因用力而泛白，“黑镬门抓走她那天，逼所有孩子学唱，说‘唱得齐，火才净’。”
满殿死寂。连呼吸都仿佛被抽离。
雨丝停在屋檐，风止于廊角。
百官僵立如石像，眼睁睁看着那个三年来沉默如影的执灰使——那个总低着头、背着灰篓、从不言语的少年——终于开口了。
不是嘶吼，不是控诉，只是一句再平常不过的回忆，却比任何哭喊更令人胆寒。
苏晏清站在丹墀之下，听着那稚气未脱的童谣余音仍在大殿穹顶盘旋，心头一震。
她早知“焚灶童谣”源于当年清洗御厨世家时所用的“净火仪式”，可从未想过，那些被迫学唱的孩子，竟真被集中囚禁于黑镬门下，以声引火，以命祭灶。
他们是“赎灶卫”的前身，是朝廷抹去姓名、烧毁户籍的“无名之烬”。
而小船灰，是唯一活下来的孩童。
她看着他跪地高举陶罐，汤汁残留在罐壁上，如同干涸的血痕。
那一瞬，她仿佛看见三百双眼睛在黑暗中睁开，无声质问这金殿玉阶上的衮衮诸公：我们不是鬼，是你们忘了的人。
皇帝垂首，指尖掐进龙椅扶手，面色铁青。
他想借“太平羹”夺回“味政”解释权，却没料到，一碗汤能唤醒一段被深埋的冤魂史。
更没想到，一个哑了三年的少年，会在此刻开口，将皇权最不愿示人的疮疤，当众撕开。
就在这万籁俱寂之际，苏晏清缓缓抬步。
她没有看皇帝，也没有看群臣，只是轻轻抽出腰间朱砂笔——那是烬翁传下的“心印笔”，专为书写“味律真言”所制。
她提腕，在空中虚写三字。
一笔一划，皆由心出。
火——归——心。
朱砂如雾，悬于半空，久久不散。
那三字似有重量，压得整座大殿低了几分。
有人腿软跪倒，有人掩面不敢视。
这不是符咒，不是法术，而是“味枢令”与天下味脉共鸣所生的意象——火不属于帝王炉鼎，不属于玄镜刑狱，它归于人心，归于薪火相传的守灶之人。
写罢，她转身，步履沉稳，登辇归台。
风起，卷起她素白衣袂，像一团不灭的灰烬逆风而行。
辇车驶过宫门长道，青砖湿冷，倒映着阴云密布的天空。
身后朝堂依旧死寂，无人敢言，无人敢动。
直到一声朗喝破空而来——
“诸位可知，今晨三十六州同时上报——百姓家灶，无火自燃。”
是萧决。
他立于石阶之上，玄镜令握于掌心，黑袍猎猎如夜潮翻涌。
雨水顺着他冷峻的眉骨滑落，滴在令牌上，溅起微不可察的水花。
他的声音不高，却穿透雨幕，直抵人心：
“天意如此，谁敢言废？”
话音落时，远处传来轰然巨响。
味枢台上，金镬冲天而起一道赤焰，烈火如龙盘旋升腾，映得半座京城亮如白昼。
火光之中，似有一道模糊人影缓缓抬起手臂——像是执锅铲翻炒乾坤，又像是握权柄裁定生死。
苏晏清在辇中闭目，唇舌间仍残留着方才搅动“太平羹”时沾上的焦腥味——那是灶心石燃烧后的气息，是三百亡魂埋骨之地的味道。
她不知自己是否该悲，或喜。
但她知道，有些事，已无法回头。