可他并未走向出口，反而一步步踏上苦席所在的平台，在所有目光注视下，弯腰端起了阿耕那只残破的陶碗。
碗中只剩半口冷汤，混着泥土与菜屑。
他仰头，一饮而尽。
寂静如渊。
放下碗时，他的手有些微颤，声音却低沉坚定：“我曾以为，治国在律令，在经义。日夜研读典章，自诩明察秋毫。今日方知……若律令不察民瘼，经义不接地气，不过是一纸空文。”
他转向苏晏清，目光复杂，有震动，有敬意，更有一丝迟来的醒悟：“你不是以味乱政。你是让政，重新有了‘味’。”
风再度吹起，卷走最后一缕沉默。
苏晏清望着眼前这一幕，唇角微敛，并未回应赞语。
她只轻轻抬手，示意小账童继续。
小账童会意，展开最新誊录的《试田录》，高声宣读最终章开头：
“凡收成不足三斤者——”苏晏清望着那碟炒苦菜，油光映着烛火微微跳动。
青瓷盘边沿裂了一道细纹，像极了阿耕那只陶碗上的痕迹。
她没动筷，只是静静凝视着那一抹深绿中泛黄的叶片——那是从试田里采来的真正野苦菜，未焯水去涩，只用粗盐干煸，入口如砂石磨喉，却在咽下后悄然生津。
她咬了一口手中的干饼，粗糙的麦麸刮过舌尖，毫无滋味。
可就在这无味之中，某种久违的、近乎虚幻的甘意自舌根缓缓渗出，像是破土新芽顶开冻土的第一丝暖流。
不是甜，是回甘。
她闭了闭眼。
这一日太长，长到仿佛走过了十年光阴。
从晨露初降时的五味席设，到此刻万籁俱寂下的余波暗涌，她未曾拔剑，却已斩断无数虚妄；不曾高声疾呼，却让整个京城听见了泥土的声音。
小账童的脚步声轻轻响起，纸页翻动，墨香微漾。
“今日，苦席有人坐了。”七字落笔，如钉入木。
苏晏清睁开眼，眸光清冽如井水照月。
她知道，这句话将不止记于《耕录》，更会刻进某些人心里，成为刺骨的芒刺，也成为觉醒的火种。
谢元卿饮尽残汤那一刻，她没有动容，因为她早已不期待士大夫的顿悟。
但她也没想到，那口混着尘土与菜屑的冷汤，竟能唤醒一个世代执秤之人的心魂。
老秤官离去时背影佝偻，却走得极稳，仿佛卸下了压了一辈子的重担。
那杆铜秤静静躺在石阶上，铜身映着冷月，五个小字“心平则秤正”，像是对过往岁月最沉静的审判。
她终究没有让人把秤送还。
有些东西，一旦归还，便不再是物，而成了一种誓约。
夜风穿窗，吹熄了一支蜡烛。
她在案前坐下，提笔欲书，却又停住。
此刻无需再写什么政论奏章，也不必再费心思辩驳“以味乱政”的攻讦。
今日之局，已非言语所能尽述——它是一场无声的教化，一场由味道启动的秩序重铸。
百姓看见了真粮沉底，假谷浮水；官员看见了勋贵代席，无人亲临；士林看见了翰林学士跪饮泥汤；而天子……若听得见民间风声，也该听见这沉默中的惊雷。
她终于伸手，夹起一箸炒苦菜，送入口中。
这一次，她嚼得很慢。
苦得皱眉，却未吐出。
反将那股涩意咽下喉咙，任其在体内化作一股清明之气。
她忽然明白祖父临终前的话：“厨者，非调五味，乃量人心。能吃得了苦的人，才配掌勺天下。”
窗外，晨星渐隐，东方微白。
新的一天即将开始。
而她所做的一切，不过是在为某个即将到来的时刻铺路——当真相与药理交织，当灶火燃起治国之策，那一本《试田录》、一幅“灶灰眼”所绘图谱、一封未署批语的疏文，都将汇成一道不可回避的叩问。
只是此刻，她只低声道：“我不教人治国，我只让人尝一尝，自己是谁。”
声音很轻，却如刀刻石，落入寂静黎明。