春社祭农的清晨，天光未明，城南空地已燃起五堆篝火。
五口铜锅按五行方位稳稳架起，锅底炭火如星子般明明灭灭。
陈米、久麦、朽豆、枯粟、苦荞各自入锅，清水注入时泛起微浊的涟漪，像沉睡多年的眼泪终于落下。
风掠过荒原般的祭坛边缘，吹动苏晏清肩头素色披帛，她立于中央高台，指尖轻抚阵图卷轴，目光一寸寸扫过每一道纹路——那是祖父手书残谱上唯一完整留存的“本味阵”布局。
小灶童跪坐在西位火塘边，双手颤抖着拨弄炭条。
他不过十二三岁年纪，却已承了三代御厨的薪火命脉。
老刀头蹲在他身旁，粗糙的手掌覆上少年手腕：“三息一调，慢进半分炭。火不是催出来的，是等出来的。”声音低哑，像是从地底浮出，“这锅里煮的不是粮，是人心底最不敢碰的那一块疤。”
柳氏嬷站在角落，怀里抱着一只褪色陶罐，那是苏家祖传的引火灰瓮。
她望着那块系在主灶门上的红布，嘴唇微微翕动，没发出声音，只将眼角的泪悄悄抹去。
百官列席于东侧观礼台，锦袍玉带，神色各异。
有人冷笑私议：“女流之辈，竟以庖厨之术妄言古礼？”也有人暗中打量阵势，察觉出不寻常的气息。
而人群最后方，黑衣玄影隐匿在树梢檐角，萧决负手而立，玄镜司特有的铁鳞披风在晨风中纹丝不动。
他指节收紧，袖中一枚淬毒银针悄然滑入掌心——若此阵真能撼动神志，便绝不能任其失控。
鼓声三响，祭典开始。
苏晏清缓步登台，青裙曳地无声。
她不施粉黛，却自有威仪。
面对万千百姓与朝臣，她开口时语调平缓，却字字清晰如凿：
“食不只为饱腹，更为记事。我们吃下的每一口饭，都藏着一段被遗忘的日子。忘了味，就忘了自己是谁。”
她抬手，示意开火。
小灶童深吸一口气，依诀行火——三息之后，轻轻推入半截松炭。
火焰微涨，不烈不衰，恰如呼吸节奏。
老刀头闭目凝神，耳听火舌舔舐锅底的细响，鼻辨水汽升腾的浓淡，手中铜尺一次次探入汤中测温，又退下，反复校准。
一刻钟后，五锅谷汤几乎同时翻起细泡，香气却迥然不同：陈米带霉朽之沉，久麦有仓尘之涩，朽豆泛腐根之幽，枯粟含旱土之焦，苦荞则透出山野凛冽的清寒。
五味交织，不成香，反似一场记忆的暴风雨前奏。
陶碗被分发至众人手中，每人仅得一勺。
苏晏清亲自执勺，在主锅前舀起第一碗，举过头顶：“愿此味引诸君归心。”
汤落喉的刹那，空气仿佛凝滞。
一名老农浑身剧震，双膝猛然砸向泥土，老泪纵横，嘶喊出一个名字：“阿芸！阿芸你还记得那年大雪，你把最后一口粥塞进我嘴里吗？！”他捶地痛哭，三十年未启的往事如溃堤洪水奔涌而出。
紧接着，一名年轻书生瞳孔骤缩，猛地从怀中抽出一张黄纸请愿书，当众撕得粉碎，吼声震天：“我怎敢忘了恩师被贬岭南那一夜，是他替我挡下构陷！我写效忠东宫……我竟写了效忠东宫！”他双目赤红，像是刚从一场漫长的噩梦中惊醒。
人群开始骚动。
有人相拥而泣，有人怔立原地喃喃自语，还有老卒突然拔剑指向皇宫方向，怒喝：“我的兄弟死在北境冻土，尸首都没运回来，可兵部报捷文书说‘全军凯旋’！”
老刀头仰望苍天，颤巍巍跪下，双手合十：“成了……苏老先生，您看见了吗？他们醒了！您的‘共感溯味’，真的能让万人同尝一忆！”