苏晏清没有犹豫，只问了一句：“何时开始？”
“明日辰时，市井拾荒处见。”老刀头转身欲走，又停下，“记住，他们吃的不是食物，是绝望。”
夜色渐浓，苏晏清独坐灯下，翻看《味图残谱·醒心篇》。
血迹干涸在“心火”二字之间，宛如一枚印记。
她指尖轻触那抹暗红，低声自语：“祖父，您当年吃的，也是这样的苦吧？”
窗外风起，吹动檐角铜铃，似有低语回应。
而此时，谁也不知，在城南最贫瘠的街巷角落，一个瘦小身影蹲在灰堆旁，望着远处炊烟升起的方向，冷冷嗤笑了一声：
“这哪是饭？”晨光未破，市井已喧。
灰烬堆旁的土灶升起了第一缕炊烟，细弱如丝，在冷风中几欲断绝。
苏晏清蹲在灶前，袖口卷至肘间，露出一截苍白的手腕。
她手中木勺轻搅，锅里翻滚的不是米粥，而是焦黑碎米混着尘土、草灰与瓦砾的糊状物——那是昨日从城南贫巷各家残灶中收来的“饭底”。
有人扫地时顺手倒进沟渠的残渣，有人喂狗都不吃的焦屑，如今却被她一捧一捧捡回，洗净、筛滤、再熬煮。
街童阿烬靠在断墙边，瘦骨嶙峋，脸上沾着煤灰，冷笑一声：“这哪是饭？是猪都不吃的。”
苏晏清没抬头，只将木勺轻轻刮过锅底，发出刺耳的摩擦声。
那声音像极了饥年百姓用铁片刮锅求食的动静，听得人心发紧。
她盛了一碗，端起，吹了口气。
热气蒙上眼睫，模糊了视线，却遮不住碗中浑浊的灰浆。
她闭了闭眼，仰头饮下。
喉头猛地一缩，舌面如被砂纸磨过，胃里瞬间翻江倒海。
她死死咬住牙关，硬生生把那口东西咽了下去，额角青筋跳动，冷汗滑落鬓边。
“第二碗。”她低声说，声音哑得不像自己。
日影西斜，九碗已尽。
她的唇裂开血口，舌尖麻木泛白，指节因痉挛而颤抖。
双目布满血丝，却仍盯着灶火——火苗跳跃，仿佛映出百年前某段被遗忘的画面：雪夜荒原，百姓扶老携幼，蜷缩在冻土之上，怀里抱着空碗，眼中无光。
他们吃的不是粮食，是活下去的执念。
远处槐树后，老刀头伫立良久，手中铁锹拄地，像一尊风化的石像。
他看着那个女子一次次将秽物送入口中，看着她呕吐后擦嘴又继续吃，看着她在痛楚中不肯倒下，终于低语：“她不是在吃……是在替那些饿死的人还债。”
夜深，苏府小阁灯烛未熄。
苏晏清伏案翻阅《味图残谱·醒心篇》，指尖抚过那抹干涸的血痕。
忽然，心口如遭重击，一阵剧痛自膻中直冲脑海。
眼前骤然黑暗，继而浮现幻象——
风雪漫天，刑场石板结冰，祖父跪于其上，镣铐加身，口中鲜血淋漓，却仍在默念：“清儿当立……”他的手指深深抠进冻土，划出一道道痕迹——竟是五谷交错、阴阳相生的阵图雏形！
那图案未竟，便已被狱卒拖走，血迹染红雪地。
她猛然惊醒，冷汗浸透中衣。
低头看去，手中残谱摊开在“黍”字一页，“黍”字边缘竟微微发烫，似有脉动。
她指尖轻触，一股温热顺着经络流入心府，仿佛血脉深处有什么正在苏醒。
原来如此……阵图不在纸上，而在“场”中；钥非笔墨，乃是亲历其苦、共感其痛，方能唤醒封印之识！
窗外，小灶童悄然走近灶台，双手捧起一只素瓷碟，内盛一只冷透的素馅饺子——皮薄如纸，馅少如无，却是他今晨省下口粮亲手包的。
他默默将其供于灶前，点燃三支香。
火光摇曳，映着他稚嫩却庄重的脸庞，如同祭祀先祖。
就在此时，院门轻响。
老刀头站在月下，肩扛一竹筐，筐中窸窣作响，腥臭之气隐隐逸散。
他脚步沉重地走向苏晏清的窗下，声音沙哑低沉：
“明日……还有第二关。”