屋内，苏晏清正在灯下翻阅一本泛黄的手札——那是祖父留下的《灶典残卷》，页角写着一行小字：
“味不亡，火不熄。”夜色如墨，北风卷着余烬在雪坞别院的断墙残垣间打旋。
火势虽已扑灭，但焦木倾颓的气息仍浓重地压在空气里，仿佛整座庭院都在无声喘息。
萧决立于废墟中央，玄镜卫列阵四周，刀未归鞘，目光如鹰隼扫视每一寸灰土。
他眉峰紧锁，靴底踩过一片碎瓦时发出轻微脆响——这院子太干净了，干净得反常。
没有尸体，没有挣扎痕迹，甚至连一件私物都未留下。
唯有一口倒扣的青铜鼎横卧于庭心，鼎身布满烟熏火燎的黑痕，鼎底朝天，赫然刻着八个深凿之字：
“味不亡，火不熄。”
字迹苍劲如刀劈斧凿，带着一种近乎执念的悲壮。
“阿古尔……没死。”萧决低声自语，指尖抚过那八字边缘，触到一丝细微的凹凸——这字不是临时所刻，而是早有预备。
他眸光一沉：这是告别，也是挑衅。
就在此时，马蹄声破夜而来。
苏晏清披着素色斗篷跃下马背，发丝被寒风吹散几缕贴在颊边，面色却平静无波。
她并未先看鼎，也未问案情，只是缓步走入焦土之中，目光细细掠过每一处炭化残迹，像是在读一本烧毁的书。
她在一处灶基旁蹲下身，指尖拨开一层薄灰。
半片焦黑的纸角露了出来——极小，仅指甲盖大小，边缘蜷曲碳化，但那一道斜切的裁口，她认得。
心头猛然一震。
她缓缓将纸片拈起，托于掌心。
那裁口的弧度、角度，甚至边缘微翘的毛刺，都与藏在炊火阁暗匣里的另一块旧纸完全吻合——那是三十年前祖父做枣泥糕时包点心用的裁纸，阿糯（祖父的侍童）一直珍藏至今，从不曾示人。
原来，阿古尔曾是祖父身边人。
这个念头如冷泉灌顶，让她一时静默。
她忽然明白，这场“味战”从来不只是北狄的阴谋，而是一段被掩埋的师徒反目、信仰撕裂的旧事。
阿古尔要毁的，不仅是大靖之威，更是他曾经归属却最终背叛的灶火。
风拂过她的耳际，她闭了闭眼。
不是要烧断我们的烟囱……
是想让我们，忘了自己吃什么长大的。
她轻轻将那半片焦纸收入袖中，动作极轻，如同收殓一段不肯安息的魂魄。
三日后，北狄急讯传来：阿古尔病逝归途，临终只留一句遗言——
“我败了。不是败在胃，是败在——他们锅里煮的是人，我们锅里煮的是鬼。”
消息传至京中，百姓奔走相告。
有人自发抬来柴薪，在“民灶”鼎前燃起长明火。
苏晏清亲持陶勺，舀起一碗热腾腾的“归心汤”，缓缓倾入鼎下烈焰。
汤香混着炭火升腾，氤氲如雾，弥漫整条街巷。
人群跪拜高呼：“苏博士护灶！”
她站在火光之前，身影被映得通红，像一尊守火的神只。
萧决立于她身侧，玄袍猎猎，声音低哑却清晰：
“从今往后，每一口饭，都得有人守。”
她侧目看他，唇角微动，终未言语。
而在遥远北境雪原深处，一座无人知晓的小屋内，一口锈迹斑斑的老灶静静伫立。
不知何人，悄然点燃了它。
火光跳跃，映亮墙上一张泛黄的旧谱——《灶典残卷》首页，墨迹犹存。
那火，如星不灭，如誓不终。