她的指尖轻轻抚过袖中金勺的纹路，那是御厨世家代代相传的信物，也是她此刻唯一想握在手中的武器。
外面的世界正在燃烧，不是战火，而是人心。
她睁开眼，眸光如刃。
锅还在烧，火就不会灭。
而她要让所有人知道——这一炉烟火，不仅能暖腹，更能焚权贵之虚言，照社稷之昏夜。
（续）
殿内烛火轻晃，映着苏晏清低垂的眼睫。
她静立如松，耳畔却已织成一张无形的网——小哨童自暗道折返，跪地低语：“城南汤沸，百灶同燃；鼓伯登台，三击守心鼓；义市百姓端汤上街，沿街呼号，声动四野。”
她闭目，指尖微动，仿佛在数那远方传来的鼓点与人声的节奏。
一息、两息……她脑中推演着整座帝都的脉搏：南坊老灶是根，义市粥棚为枝，鼓伯之鼓乃魂。
三者共振，便是一场无声的檄文，不靠朱批玉玺，而以人心为印。
忽而，她睁眼，眸光清冽如霜雪初融。
“取我金勺。”她声音不高，却带着不容置疑的决断，“绑红绸，悬于角楼风铃之下——风起时，铃响三声，便是开锅令。”
陈炊长一怔，忙从怀中取出那柄沉甸甸的金勺。
勺身刻有御膳苏氏百年图腾：一炉烟火，双筷交叠，中央篆“归心”二字。
红绸缠上时，他手微微发颤。
这不只是信物，更是苏家百年人心所系的象征，从未轻出。
萧决皱眉上前，目光掠过她平静的脸：“若风不起？”
殿外死寂，连檐角铜铃也纹丝不动。
夜气凝滞，仿佛天地都在屏息等待一场未知的裁决。
柳元柏的人马已在门外集结，刀戟寒光映月，只待一声令下，便要破门而入。
苏晏清却只是轻轻一笑，唇角微扬，似看透了命运的机关。
“风从来不是等来的。”她望向高窗之外那片沉沉黑夜，“民心一起，风自来。”
话音落处，万籁依旧。
有人开始屏息，有人暗自摇头。
可就在这近乎窒息的寂静中，一丝极淡、极柔的暖香，悄然钻入鼻尖——像是冬日里第一缕灶火的气息，又像母亲熬煮米粥时弥漫的温柔。
是风。
起初只是檐下一片落叶轻旋，继而廊前纱帘微荡，再后来，角楼之上，红绸倏然展开，猎猎翻飞！
金勺撞击铜铃，清越之声划破长夜——
铛、铛、铛。
三声，不多不少，精准如天命所授。
刹那间，全城百灶齐揭锅盖！
蒸汽冲天而起，如白龙腾跃，盘踞街巷。
米香、药香、烟火香交织成雾，顺着风势奔涌向前，越过坊墙，漫过宫门，直扑政事堂前。
那一碗碗“归心汤”，不再是救济饥寒的食羹，而是千万人手中共同举起的信念之旗。
老鼓伯双槌齐落，鼓声如雷贯耳，震得屋瓦轻颤：
“汤香过处，诏书成灰！”
百姓高呼响应，端汤而行，脚步坚定，汇成一条流动的河，向着宫门方向涌去。
他们没有兵器，唯有热汤在手；他们不喊杀伐，只道一句：“我们来接苏大人回家。”
柳元柏立于阶前，脸色惨白如纸。
他手中紧握的监国诏书，本该代表皇权至高无上，此刻却被风吹得哗啦作响，最终脱手飞出，飘摇落地。
一名孩童奔上前，拾起那张黄绢，仰头看了看沸腾的人群，又低头瞧了瞧手中的汤碗——碗边还沾着一点米粒。
他忽然踮脚，将诏书揉成一团，塞进了滚烫的汤里。
“这个，不如当柴烧。”