她将铜勺贴在心口，闭目片刻，再睁眼时，眸中已无波澜，唯有决意如铁。
“他不怕刑。”她轻声道，“因为他早已把自己，当成了第一炉药引。”
雨声如鼓，敲打着玄镜司的屋檐。
而在地底最深处的囚室里，香医盘膝而坐，脸上那道火疤在灯下狰狞如蛇。
他忽然笑了，嘴角咧开，露出焦黑的牙齿。
“痛是味之极，苦是香之本……”他喃喃低语，声音轻得像梦呓，却又固执得穿透铁壁，“只要再三百人……我就能炼出‘无痛丹’……”雨夜未歇，玄镜司的刑房深处，铁链悬于石壁，寒气浸骨。
香医被缚于刑架之上，四肢以特制铜环锁死，皮肉已泛出青紫，却依旧挺直脊背，双目微阖，口中反复呢喃：“痛是味之极，苦是香之本……只要再三百人，我就能炼出‘无痛丹’，天下再无人需受病痛折磨。”
萧决立于铁栏之外，玄袍未解，眉宇间凝着一层霜色。
他命人动用了七种非刑——针灸刺魂、冰火淬体、香引迷神，皆为玄镜司秘传，专破心防。
可香医竟无一丝哀嚎，反在剧痛中露出近乎虔诚的微笑，仿佛真将自己视作祭坛上的牺牲。
“他不是疯。”萧决低声对随行属官道，“他是信。”
信什么？
信那以千人之苦换一人无痛的邪道？
信自己正在行医者仁心之极致？
萧决眸光冷沉。
他见过太多执念成魔之人，但香医不同——他的疯狂里有逻辑，有悲悯，甚至……有牺牲。
就在此时，一道素白衣影穿过长廊，脚步轻缓，却稳如定锚。
苏晏清来了。
肩头的伤未愈，每走一步都牵动经脉，她却未让人搀扶。
手中只托着一只粗瓷碗，碗中清水澄澈，映着牢内昏黄烛光。
守卫欲阻，萧决抬手制止。
她走入牢中，距香医三步而立，目光平静如深潭。
雨水顺着屋檐滴落，在石地上敲出断续的节奏。
她抬起右手，指尖一划，一滴血落入水中，荡开一圈极淡的红晕。
“你可知，”她开口，声音不高，却清晰入耳，“你母亲临终前最后尝到的，是我祖父熬的‘甘露粥’？”
香医猛地睁眼。
那是一双布满血丝的眼，此刻却骤然震颤，像是被什么无形之物狠狠刺中。
“她说，”苏晏清继续道，语气温柔得近乎悲悯，“这世间的苦，不该靠更多苦去填。”
牢中死寂。连风声都仿佛凝滞。
香医的脸第一次扭曲了。
不是因痛，而是因某种深埋多年的记忆被骤然唤醒。
他的嘴唇微微颤抖，喉咙里发出咯咯的声响，像是想说什么，又像是被什么堵住了咽喉。
“你记不记得？”苏晏清轻声问，“她病重时，整日咳血，却仍舍不得喝你偷来的药汁。她说：‘儿啊，苦药我喝得下，可若这药要别人替我受罪，我宁愿死。’”
香医的身体剧烈一震，眼眶竟泛出湿润。
那一瞬，他不再是九味盟的邪宗之主，只是一个失去母亲、背负执念的孤子。
“你走错了路。”苏晏清将碗轻轻放下，“祖父封炉，不是怕死，是不愿看见九百个孩子活烹成灰。他守的，是‘味’背后的‘道’。”
香医低头，看着那碗染血的清水，良久，忽然低笑起来，笑声由轻转厉，最终化作一声撕心裂肺的嘶吼：“可若世间再无病痛，谁还会记得苦？谁还会珍惜甘？！”
他仰头，眼中狂热未退，却已裂开一道缝隙——那是信仰动摇的开端。
苏晏清静静看着他，没有再说一句话。
她转身离去，脚步依旧缓慢，肩上隐隐作痛，心却比任何时候都清明。
当夜，雨势更急。
她独坐膳政司偏阁，灯下翻开那本残破的《炊政手札》。
纸页泛黄，字迹斑驳，唯有祖父亲笔所书的“守味”二字，仍清晰如刻。
她提笔，在空白处补录：
“味可通神，亦可噬心。今我以身为炉，炼的不是丹，是证。”
笔锋一顿，墨迹未干。
窗外，檐下人影悄然立定。
萧决撑伞而立，未曾敲门，也未入内，只是静静望着那扇透出微光的窗。
雨水顺伞沿滑落，打湿了他的袍角，他却恍若未觉。
屋内，苏晏清忽有所感，抬眸望向窗外。
四目并未相接，但她知道是他。
她垂下眼帘，指尖轻轻抚过肩头伤处——奇异的是，那一瞬，她竟“尝”到一丝极淡的松墨香，清冷、沉稳，如松针覆雪，悄然弥漫在湿重的雨夜里。
那是他袖中常备的安神香。无声，无言，却已守候良久。