黑衣人色变，翻墙欲逃，却被早已埋伏的巡灶队一网成擒。
翌日清晨，万灶堂前，苏晏清仍立于阶上，昨夜风雨未染她衣角分毫。
她望着南方那片重燃炊烟的土地，轻轻抚过腰间铜勺。
“这才刚开始。”她低语。
风起于青萍之末，而她已布下火种万千。
只待一声令下，便可燎原。
苏晏清踏入南乡村口时，天光尚薄，晨雾如纱，裹着柴草与湿土的气息。
村道两旁已站满了人，老弱妇孺皆披衣而出，目光灼灼地望向她。
她步履沉稳，素裙拂地，腰间那柄铜勺随步伐轻晃，发出细微清响，像是某种无声的节拍。
阿满早已带人清理祠堂，伪令文书摊在青石阶上，墨迹未干，盖着伪造的巡道大印。
苏晏清俯身拾起，指尖缓缓划过那枚假印——笔画粗拙，边角虚浮，连最末一道勾都歪了半分。
她轻笑一声：“连仿印都懒得用心，是真当我江南无人？”
她不再多言，从袖中取出火折，轻轻一晃，幽蓝火苗跃出，点燃了纸角。
火舌蜿蜒而上，吞噬墨字，那“上命封灶”四字在烈焰中蜷曲、焦黑，最终化作一片飞灰，随风散去。
“此令非法，自今日起，作废。”她声音不高，却穿透晨风，落入每一双竖耳之中。
随后，阿满一声令下，工匠抬来青石碑，立于村口要道。
碑面已刻好字，墨迹新润——“此地灶火，为民所燃，非天子不得熄”。
石质粗粝，字体方正，无雕饰，却重若千钧。
苏晏清转向村正。
那老者跪伏于地，浑身颤抖，额上冷汗涔涔。
她没有扶他，也没有斥责，只是蹲下身，与他平视。
“你怕官。”她语气温淡，却字字如钉，“可你更该怕百姓饿死。”
村正猛地一震，抬头撞上她清冷眸光，仿佛被烫到一般。
“你是一村之首，不是走狗之喉。”她缓缓站起，“从今往后，若再有邪令到此，你若不辨真假，不问民心，只知跪迎听命——不用我来罚你，这十里八乡的锅铲，就能拍死你。”
话音落，四野寂然。
片刻后，人群中传来低低的应和声，像春雷滚过田埂。
回万灶堂前夜，苏晏清独自登上高台。
那是江南百灶的至高点，用千块灶砖垒成，每一块都来自不同村落，象征千灶同心。
她取出最后一包特制香料，撒入中央火炉。
火星噼啪炸响，一缕幽香袅袅升腾，带着八角、桂皮、陈皮与山姜的暖意，随风传遍十乡。
消息如野火蔓延。
戌时刚过，远处便有第一缕炊烟升起；子时，村落次第亮灯，灶火连成星河；至丑时，十万户人家几乎同时点燃灶膛，火光映红天际，宛如白昼。
她立于高台之上，望着这人间烟火织就的海，眼底微澜。
阿满悄然走近，接过她递来的黄铜令牌。
“我不留兵，不留令，”苏晏清低声说，“只留这一块牌、一首歌、一缕灰。”
她顿了顿，目光落在阿满脸上，郑重如托山河。
“若有人想灭这火——你就让他们看看，万家灯火，是怎么烧起来的。”
风从南方吹来，带着余温与焦香。
她转身，望向北方。
紫宸殿的轮廓隐在夜色深处，金瓦重檐，藏尽机锋。
“萧决，”她唇间逸出一声极轻的呢喃，似语似誓，“你让我回京，我就带着江南的灶火，去照一照，那紫宸殿的暗角。”