她闭着眼，胸口微微起伏，仿佛每一次呼吸都极其艰难。
茯苓跪在床边，一边抽泣，一边小心翼翼地用小银勺将温热的汤药喂进她口中，动作轻柔得如同对待一件易碎的琉璃。
王太监站在门帘外，并未进来。
他听着里面压抑的、仿佛随时会断气的咳嗽声，还有茯苓那带着哭腔、不断重复“小姐您可千万撑住啊”的低语，脸上那万年不变的职业化笑容彻底消失了，取而代之的是一种深沉的、难以捉摸的晦暗。
他捻着拂尘的玉柄，眼神在昏暗中闪烁不定。
春桃则垂手侍立在王太监身侧，低眉顺眼。但在帘子掀起的缝隙间，她那双看似恭顺的眼睛，却如同最精密的仪器，锐利地扫过苏晚棠的面色、她微微颤抖的指尖、她吞咽药汤时喉管的细微起伏，不漏过任何一丝可能作伪的痕迹。
驿馆的窃窃私语如同瘟疫般蔓延开来：
“听说了吗？苏州来的那位‘药膳圣手’，刚到驿馆就病倒了！”
“可不是！心悸气短，冷汗淋漓，听说差点没缓过来！”
“啧啧，就这身子骨，还想进宫？怕不是连初选都熬不过去…”
“什么‘圣手’？我看就是个风吹就倒的真‘药罐子’！京城的地气都受不住，还妄想伺候圣驾？笑话！”
这些或同情、或幸灾乐祸、或鄙夷的议论，如同夜风，吹遍了驿馆的每一个角落。
而这，正是苏晚棠想要的效果。
至少，在踏入那吃人的宫门之前，她需要这层“弱不禁风”、“命不久矣”的脆弱假象，如同一层布满裂痕却暂时有用的护甲，为她争取一丝喘息和谋划的空间。
这场投毒风波掀起的“病”，是她反击的第一步，也是她向暗处敌人发出的无声警告。