这个任命如同投入死水的一块石头，激起了细微的涟漪。人群中传来压抑的吸气声和窃窃私语。让一个幸存下来的、精神状态明显异常的新兵，直接接替以严厉和经验丰富着称的马尔罗中士？这简直是……
弗朗索瓦本人，则完全僵在了那里。他脸上没有任何欣喜，只有巨大的、无法理解的困惑和一种近乎恐慌的茫然。他呆呆地看着少校，嘴唇哆嗦着。
一名士官将代表中士军衔的V形袖标递过来，示意他戴上。
弗朗索瓦没有接。他只是猛地摇着头，向后退了半步，声音不大，却充满了某种崩溃般的执拗，反复念叨着：
“不……不应该是我……不对……”
莫勒尼尔少校皱起了眉头，语气严厉起来：“这是命令，士兵！不，是中士克莱蒙！戴上你的袖标，履行你的职责！”
“不对……”弗朗索瓦仿佛没听到，眼神更加空洞，只是重复着，“不该是我……马尔罗中士……他……他才是……皮埃尔……让……他们都……死了……活下来的不该是我……不该是我来当……”
他的话语开始失去逻辑，陷入了一种自我否定的循环。他似乎认为自己的幸存是一种错误，而晋升更是一种无法承受的、荒谬的负担。
艾琳在队伍中看着这一幕，心中一片冰凉的漠然。她丝毫不觉得意外。在这场荒谬的战争里，还有什么比这更“合理”的安排呢？活着的人并非因为更强或更配，只是运气稍好，或者更擅长躲避死亡。而指挥权，就像扔垃圾一样，被随手丢给下一个恰好站在这里、还没倒下的人，不管他是否愿意，是否能够承受。
“克莱蒙中士！”少校的声音带上了怒意，“立刻执行命令！”
旁边的副官看不下去，上前一步，几乎是强行将那副中士袖标塞进弗朗索瓦手里，然后帮他粗暴地套在了手臂上。
V形的猩红色袖标，像一道新鲜的血痕，刻在他肮脏的军服上，刺眼无比。
弗朗索瓦不再挣扎了。他低下头，看着手臂上那抹刺眼的红色，身体微微颤抖着，嘴里依旧无声地、反复地蠕动着那句：“不应该是我……不应该……”
莫勒尼尔少校像是完成了一项令人不快的任务，在继续提拔了几人后，迅速结束了混乱的晋升仪式，又强调了几句关于纪律和准备迎接新兵的话，便匆匆宣布解散。
队伍散开。士兵们沉默地经过依旧僵立在原地的弗朗索瓦，目光复杂，有的同情，有的不屑，有的纯粹麻木。
艾琳最后看了他一眼。那个曾经激动地谈论物理和术师天赋的青年，此刻像一具被强行挂上了指挥官标签的行尸走肉，彻底迷失在了战争的荒谬逻辑里。
她转过身，走向分配给自己的角落。左臂的伤口在隐隐作痛。
新的血液即将注入，猩红的袖标已经戴上。
但所有人都心知肚明，这具被战争机器残酷磨损、几乎散架的齿轮，只是在被强行拼凑，等待着下一次，被更彻底地碾碎的时刻。
远方，炮声隆隆，为这苍白而讽刺的晋升，奏响着永不间断的背景哀乐。