东京湾的风，停了。
李云龙震彻天地的咆哮，抽干了这片天地间最后的声音与力量。
甲板上，死一般的寂静。
狂怒与亢奋如潮水般退去。
一种被彻底掏空的疲惫，从每一寸骨头缝里渗出来，瞬间淹没了他。
他没有理会身后赵刚投来的关切目光，也没有在意全世界无数镜头依旧死死锁定着他。
他只是独自一人，迈着灌了铅般的沉重步伐，走到了船舷边。
海风重新吹拂，带着冷冽的咸腥，吹动他元帅服的衣角，也吹乱了他额前花白的头发。
他看着远处那座在朝阳下轮廓分明的富士山，沉默了很久。
久到像一尊望向故乡的石像。
然后，他缓缓抬手，将那份被他狠狠摔在桌上，沾染了酒渍与墨痕的投降书，重新拿了起来。
全世界的观众都屏住了呼吸。
所有人都以为，这位暴躁的华夏元帅，会把这份象征战败国屈辱的文件撕成碎片，再狠狠扔进大海。
但他没有。
那双挥过大刀、拉过枪栓、指挥过千军万马的粗糙大手，此刻却带着一种与他风格全然不符的郑重。
他将降书展开，用指腹，一点一点地，抚平上面的每一丝褶皱。
动作很慢，很轻。
像是在抚摸一件稀世珍宝，又像是在擦拭一块刻满了名字的墓碑。
这一瞬，无数画面在他脑海中炸开。
苍云岭的风雪。
平安县城的炮火。
赵家峪的血。
李家坡的土。
泥泞战壕里啃着黑乎乎干粮的弟兄，挥舞马刀冲向坦克阵的骑兵连，还有无数张年轻却模糊的面孔，在炮火中化为一朵朵血花……
他们都在笑，都在看着他。
画面再转。
甲午年的黄海，撞向敌舰时冲天的水柱，那面沉入海底的龙旗。
联军的铁蹄，和会的屈辱，九一八的枪声，卢沟桥的硝烟……
百年的血泪。
百年的屈辱。
百年的抗争。
这一切，都浓缩在了手中这张薄薄的纸上。
他将这份降书对折，再对折。
每一个动作，都带着千钧之重。
最后，他将这承载着百年国运的纸张，塞进元帅服最贴近心脏的内袋。
他不是要撕碎它。
他要把它带回去。
带回那片养育了他的土地，放在所有牺牲的弟兄们的坟前。
他要告诉他们。
仗，打完了。
债，收回来了。
做完这一切，他终于直起了身子，迎着东京湾冰冷的海风。
那双布满血丝的眼睛里，褪尽了所有的暴戾与杀气，只剩下如深海般平静的沧桑。
他用只有自己才能听到的声音，像是对这片海，对那三十万亡魂，更对百年来所有不屈的英灵，轻轻说了一句。
“这一天……”
“我们等了一百年。”
话音落下，一滴滚烫的泪，终究没能忍住，顺着他脸上的沟壑滑落，砸在漆黑的甲板上。
瞬间蒸发，不见踪影。
不远处，王海和刘栓并肩而立，身形笔直如枪。
他们没说话，只是静静看着元帅那略显佝偻却又无比伟岸的背影。
他们听不清元帅在说什么，但他们能感觉到，一种巨大的、沉重的、跨越时空的情感，正笼罩着这片甲板。
那一刻，他们终于明白了自己身上这身军装的真正意义。