就在这时，手机震动了一下。
不是来电，也不是消息提示，而是日历提醒。
明天上午十点，橙光大厦B座，《渡我》项目会议。
她盯着那条提醒看了几秒，忽然笑了。
制作方追加投资，邀请她深度参与剧本改编。他们说她是IP的灵魂。
可她现在知道，灵魂是可以被复制、被操控、被替换的。程雪的存在就是证明。
但她也可以反过来利用这一点。
如果系统认为创作者是信号源，那就让她成为一个错误的信号源。让她的每一次参与，都变成一次微小的干扰。让她的每一句台词修改，都埋下一颗反向共鸣的种子。
她不需要撕毁合同，也不需要公开揭发。她只要继续写下去，用规则之内的形式，做规则之外的事。
她打开文档，新建一页，标题都没写，直接敲下第一句话：
“真正的创作，是从不说‘只能如此’开始的。”
敲完这句，她停下手指。
这句话不是写给读者的，是写给自己的。
过去她写作是为了活下去，为了替母亲争一口气，为了证明自己不是被系统选中的傀儡。但现在，她要做更危险的事——她要让作品成为武器，让旋律成为解药。
她不怕失败，只怕沉默。
她不怕对抗，只怕被同化。
她合上电脑，把硬盘锁进抽屉，拿起手机拨通一个号码。
电话响了两声就被接起，那边很安静。
“是我。”她说，“我想见江离老师。”
对方沉默片刻，声音低沉：“你知道我现在不该和你联系。”
“我知道。”她看着窗外，“但我刚确认了一件事——‘九歌’不是公司，是实验室。它不在地下，就在我们每天听的歌里，在每部爆款剧的配乐里，在所有人以为安全的地方。”
江离没打断。
她继续说：“我不再是那个只会改稿的女孩了。我有技术支援，有证据链，也有计划。但我需要你告诉我，当年你在录像里看到的孩子们，后来怎么样了？”
电话那头传来一声极轻的叹息。
“明天上午九点。”他说，“老音乐学院地下室排练厅。别走正门。”
“好。”
她挂了电话，坐在桌前没动。
房间里只剩下风扇转动的声音。她低头看着右手，指腹轻轻摩挲着耳钉上的刻痕。那道曲线还在，冰冷而清晰。
她忽然觉得，这场战争从来不是从今天开始的。
而是从母亲第一次哼起那首歌时，就已经开始了。