文字的对错，成了新的荣耀与耻辱。
阿勒坦巡营时，恰好经过。
拓跋烈再也忍不住，讥讽道：“好手段！你们用这几张破纸囚禁人的精神，比铁链还要歹毒！”
阿勒坦停下脚步，这位年轻的河套首领，眼中已褪去青涩，只剩沉稳。
他直视着拓跋烈，平静地反问：“那在你看来，不用文字记下律法，我们该靠什么来分辨是非？靠谁的刀更利？还是靠萨满的一场梦？”
一句话，问得拓跋烈哑口无言。
是啊，如果没有公认的“字”，那所谓的“理”，不就永远只掌握在最强者的刀锋之下吗？
就像当年，他母亲的命运一样。
当晚，月凉如水。
拓跋烈在辗转反侧中起身，鬼使神差般独自踱步到那座巨大的书台前。
月光下，榜首那“待认领”的字样，像是在无声地嘲笑着他最后的骄傲。
他死死地盯着那些空白的卷册，良久，仿佛用尽了毕生力气，缓缓提起一支饱蘸浓墨的狼毫。
笔尖落下，墨迹在纸上晕开，颤抖得如同风中最后一片枯枝。
他写下了第一个字——“人”。
这一切，都被暗中观察的秦溪尽收眼底。
但她没有上前褒奖，更没有派人鼓励。
第二天，她反而颁布了一道新命令，开设“辨误课”。
她将一百份混杂了大量故意写错的字迹、甚至夹杂着辱骂言语的战俘抄本，分发给新成立的“识字民团”进行批阅纠错。
而拓跋烈，被“特别指派”，负责批改其中一组。
他很快就发现了一份涂鸦之作，上面用蹩脚的汉字歪歪扭扭地写着“汉狗伪经，还我河山”。
拓跋烈胸中压抑多日的怒火瞬间被点燃，这才是草原汉子该有的反应！
他一把抓起那份抄本，就要将它撕成碎片。
“先生，不可！”一个十几岁的少年学员眼疾手快地拦住了他，“秦溪先生有令，无论是错字还是恶语，都必须登记在册，注明错处，否则该抄写者的进度不予计算。撕毁，等于帮他逃避了惩罚。”
拓跋烈的手僵在了半空。
他猛然醒悟，在这里，连仇恨和反抗，都被冷静地纳入了“流程”。
你的愤怒，你的暴力，在这里毫无用处，甚至会成为对方“纠错流程”里的一环。
这套规则，根本不给你一个可以挥刀的敌人。
他缓缓松开手，看着那份涂鸦，第一次感到了真正的无力。
第七日清晨，拓跋烈面无表情地交出了他抄写的第一册完整《明眼书》。
在封面上，他用尽力气，写下了四个字：“字如刀锋”。
出乎意料的是，刘甸竟亲自前来验收。
他没有去接那本书，只是静静地看着拓跋烈，目光平静如深潭。
“你现在，恨谁？”刘甸问。
拓跋烈沉默了许久许久，风吹过他散乱的发丝，他眼中的火焰渐渐熄灭，取而代之的是一种前所未有的清明。
他抬起头，声音沙哑却异常坚定：
“我恨那些……不让别人识字的人。”
话音刚落，仿佛是为了印证他的顿悟，遥远的地平线上，一道笔直的狼烟冲天而起！
那烟柱的形态，完全遵循《九烟通则》的格式，三短两长，信号清晰，毫无误差！
那是来自漠北王庭的方向！
代表的含义是——“求学使团，已经启程”！
而在归仁堡的讲学堂内，新的一课刚刚开始。
一个曾是乌桓俘虏，如今腿脚不便的老兵李瘸子，正拄着拐杖，在黑板上吃力地写下一个大字，带领着台下上百名新来的战俘齐声朗读：
“今天，我们学‘恕’字。左边是‘心’，右边是‘如’。心里想着如同他人一般，才算是活明白了……”
刘甸的目光从远方的烽烟收回，落回到拓跋烈身上。
他微微一笑，终于伸出手，准备接过那本题着“字如刀锋”的抄本。
然而，拓跋烈却在那一瞬间，将书册往自己怀中微微一收。
他看着刘甸，又看了看远方那缕代表着“求学”的烽烟，眼神中没有了仇恨，却也并非全然的归顺。
一种比野心更深邃，比臣服更复杂的情绪，在他眼中缓缓凝聚。