火锅店里热气腾腾，清汤锅底咕嘟冒泡，涮着的贡菜在汤里轻轻摇晃，像极了心渊里坚韧的藤蔓。贺峻霖夹起一筷子，边吹边说：“你们看，这贡菜煮久了也不烂，跟我们似的。”
“什么跟我们似的，”刘耀文抢过他碗里的贡菜，“是跟我似的，越煮越有劲儿。”
“明明是跟我似的，”宋亚轩小口喝着酸梅汤，“看着软，其实有韧劲。”
马嘉祺笑着给每个人碗里添了勺汤：“都有份，咱们七个，凑在一起才是最韧的。”
张真源举着相机，把这一幕拍下来，镜头里的蒸汽模糊了轮廓，却透着说不出的暖。“等会儿拍个合照，洗出来贴在练习室，就叫‘破茧后的第一顿火锅’。”
严浩翔正专注地剥着糖蒜，闻言抬头：“加个副标题——‘没人哭鼻子版’。”
“谁哭鼻子了！”贺峻霖瞪他，却被嘴里的贡菜烫得直呼气，逗得大家笑作一团。
丁程鑫看着眼前的热闹，忽然想起心渊里那个冰壳似的茧。那时他总觉得，完美才是铠甲，却忘了真实的温度，比任何铠甲都更能抵御寒冬。他夹起一片藕，放在宋亚轩碗里：“多吃点，补补灵感。”
宋亚轩的手机忽然震动，是条陌生私信，点开看，是个粉丝发来的：“谢谢你们的《茧与光》，我今天终于敢去看心理医生了。”
他把手机递给大家看，喧闹的包间忽然安静了一瞬。张真源的指尖在相机上顿了顿，轻声说：“原来我们的歌，真的能变成别人的光啊。”
“不止呢，”马嘉祺的目光落在窗外，雨后天晴的夜空格外清澈，“我们自己，不也是彼此的光吗？”
刘耀文没说话，只是默默往贺峻霖碗里夹了块他爱吃的鱼豆腐；贺峻霖则把剥好的虾滑推给丁程鑫；丁程鑫又给严浩翔递了张纸巾；严浩翔帮宋亚轩倒了杯酸梅汤；宋亚轩往马嘉祺碗里放了片青菜；马嘉祺则给张真源夹了块煮得软烂的土豆。
没有刻意的言语，却像心渊里那些无声的共鸣，自然得如同呼吸。
吃完火锅出来，晚风带着凉意，吹得人神清气爽。贺峻霖忽然指着天空：“快看，有流星！”
大家都抬头望去，一颗流星拖着尾巴划过夜空，像极了心渊里那道破开黑暗的光。“许愿！”宋亚轩闭上眼睛，双手合十。
“我希望《茧与光》能被更多人听到。”贺峻霖睁开眼，笑得狡黠。
“我希望下次舞台不失误。”刘耀文挠挠头，难得认真。
“我希望大家都健健康康的。”张真源的声音很轻，却带着沉甸甸的真诚。