严浩翔笔尖一顿，没否认，只是在旁边添了个小太阳：“现在有光了。”
马嘉祺和张真源在检查拍摄设备，镜头里正映着远处打闹的三人。“你看他们，”张真源忽然说，“以前总觉得耀文太急，峻霖太跳，现在倒觉得这样挺好，真实。”
马嘉祺调整着焦距，镜头里的画面渐渐清晰：刘耀文把贺峻霖的帽子扣在宋亚轩头上，宋亚轩笑着去追，帽檐歪在一边，露出的发梢沾着草叶。“嗯，”他轻声说，“真实比完美更珍贵。”
日头渐高时，导演喊大家拍集体镜头。七个人并肩站在草地上，风掀起衣角，宋亚轩的吉他弦被吹得轻响，像在和风声合唱。
“自然点，随意点就好。”导演喊道，“想想你们最放松的时刻。”
贺峻霖忽然往刘耀文肩上一靠，刘耀文顺势抬手搭住他的脖子，两人挤眉弄眼；宋亚轩低头拨了个和弦，马嘉祺侧耳听着，嘴角带笑；丁程鑫和严浩翔背靠背站着，脚边的影子交叠在一起；张真源举着相机，镜头对准了天空，仿佛要把所有阳光都装进去。
快门按下的瞬间，每个人的手腕都闪了闪——那是心渊留下的光纹，此刻在阳光下，像极了镶在皮肤上的星星。
收工回去的路上，大家挤在保姆车里，宋亚轩抱着吉他，轻轻哼起那首没写完的歌。贺峻霖打着拍子，刘耀文跟着跑调，马嘉祺偶尔接一句和声，车厢里的笑声混着歌声，漫过车窗，落在傍晚的街道上。
“其实，”丁程鑫望着窗外掠过的路灯，忽然开口，“心渊里的那些茧，可能就是我们心里没说出口的话吧。”
“比如？”严浩翔问。
“比如怕被讨厌，比如怕做不好，比如怕孤单。”张真源接话，语气轻得像羽毛，“但现在知道了，说出来也没关系，我们都在呢。”
宋亚轩的歌声停了，他抬头看向大家，眼里的光比路灯还亮：“那我们把这些话都写进歌里吧，就叫《茧与光》。”
“好啊。”众人异口同声。
车窗外，晚霞染红了半边天，像心渊里那团渐渐明亮的光。或许成长就是这样，带着过去的痕迹，却不再被它困住；记得那些脆弱的瞬间，却能笑着把它们变成前行的力量。
而那些并肩走过的人，那些藏在日常里的温柔，就是照亮前路最暖的光——因为知道，无论遇到多少“茧”，总会有人带着光，站在你看得见的地方，说一句：“别慌，我在呢。”