没有井底嗡鸣，没有温陶低语，没有记忆回放的杂音。
那些纠缠他们多年的声音——母亲的药嘱、居民的投诉、咖啡说过的“下次一定”、争吵时的狠话——全都消失了。
彻底、干净。
小续蹲在巷角，手里攥着一只纸鹤。
那是他昨晚折的，说是要送给“听得见声音的人”。
可此刻，纸鹤突然从他掌心滑落，像失去了支撑它的气流。
他仰头望着漆黑的天空，喃喃：“风……不说话了。”
与此同时，大声站在监测台前，盯着最后一屏跳动的数据。
声迹仪的波形彻底归零。
他沉默良久，终于按下关闭键，低声念道：“从今起，我们靠人记，靠人听。”
没有人回应。
整座古城，仿佛刚刚经历了一场无声的葬礼。
雁子和咖啡仍站在原地，彼此相望。
他们记得刚才的眼泪，记得那首曲子，记得那句“蓝衬衫”，可更多细节正在悄然剥离，像潮水退去后的沙滩，只留下模糊的印痕。
他们自由了。
但也空了。
月光洒在西槐井上，那团被锈线裹成的纸茧静静浮着，纹丝不动。
忽然，茧面微微一颤，仿佛有什么在里面轻轻动了一下。
片刻后，一滴清水，自茧心渗出，落入井底。
极轻的一声“嗒”。
像是告别。
又像是，开始。
天光初透，古城墙如一位褪去戏袍的老者，静默地伫立在晨雾之中。
七口古井再无声响，西槐井面上那团被锈线裹成的茧静静浮着，像一颗沉入时间深处的心脏。
风起时，竟不再携带往昔的低语与回响——那些缠绕多年的声迹，彻底消散了。
老笔、老灰、老纸三人并肩而行，脚步轻得仿佛怕惊扰一场未醒的梦。
老笔手中那支写尽百年城事的狼毫，此刻已秃了锋，他低头看了最后一眼，缓缓搁进陶罐，封泥一合，再不言语。
老灰提着铁锤，走到温陶残片前，闭眼，砸下。
碎裂声清脆却短促，像是某种仪式的句点。
老纸则将一卷泛黄的手绘图轴投入火盆，火焰腾起，映亮他沟壑纵横的脸。
那上面曾密密麻麻标注着“声脉走向”“记忆节点”，如今化作飞舞的黑蝶，随风而去。
三人离去时，没有回头。
唯有小续还蹲在井边，掌心攥着一张皱巴巴的纸。
那是他昨夜偷偷画的——雁子扎着马尾走在山道上，咖啡背着吉他踉跄跟在后面，两人影子拉得很长，交叠在一起，像一棵生了双枝的树。
画上歪歪扭扭写着：“他们听得见彼此。”
他没舍得折成纸鹤，只是轻轻一放，任它滑入井中。
直落水面，并未沉没。
反而随着那一滴自茧心渗出的清水漾开涟漪，水波微动间，竟映出一幅光影剪影：年轻的雁子站在终南山顶，风吹起她的衣角；咖啡笨拙地递上一杯冒着冷气的饮料，笑着说“特调——开心少冰”。
那时的阳光正落在他们之间，明亮得刺眼。
小续怔住了，眼眶发热。
“他们不是走了。”他喃喃，声音很轻，却像钉进清晨的寂静里，“是终于能好好活着了。”
就在这时，东市监测站内，实习生小新翻开《古城记忆簿》电子档案，准备录入昨夜数据。
风语条目赫然空白，整套系统恢复初始状态，如同从未有人来过。
她刚要叹息，屏幕却忽然自主跳转——
页面末尾，悄然浮现一行极小的字，墨色似新染，边缘还带着湿润的晕痕：
断时如春，未连亦听。
她猛地屏住呼吸，指尖悬在半空。
窗外忽有风过，卷着一丝不易察觉的凉意，一朵不知名的蓝花随风飘落，轻轻停在西槐井干涸的沿上，花瓣微颤，像在倾听什么。
远处，回民街的烟火气渐渐升腾。
油泼辣子的香气混着羊肉汤的热雾弥漫街头，人群开始涌动，生活如常流转。
而在巷子尽头，“无名酒馆”的招牌早已倾塌，碎瓦残木堆叠成一座沉默的小丘。
咖啡独自站着，手里握着一杯清水。
杯底无露，无纹，无影。
可他凝视良久，仿佛看见某段旋律在水中轻轻荡漾。