雁子转过身，老人的眼眶泛红，宛如一口熬了三十年的老药罐，“我的爱人，三十年前来这里采风，留下半部诗稿后就再也没有回去。”他的手指抠着碑上的裂痕，“这场诗会不是游戏，而是在等待一个能读懂她心意的人。可你——”他盯着雁子手中的手机，“用档案查找诗句，用坐标对照石刻，就像在破案。”
雁子紧紧攥着手机，指节泛白。
她想起昨夜李咖啡掌心的温度，想起保温壶里七天未化的冰，想起他说“有些冷，不是记忆能暖的”。
“如果她留下的是谜题，解谜就是一种回应。”她仰头看着许先生，阳光透过雾气洒在她的脸上，“如果她希望有人懂她，懂她的人不该只凭感觉。”
许先生突然笑了起来，笑得喉头直颤：“那你就试试，看看你的记忆能否打开她的心门。”
古井旁围了一圈人。
井底的石匣裹着一层铜绿，锁眼处刻着三行符号：一行是潦草的诗句，一行是凹凸不平的刻痕，一行是空着的酒槽。
雁子蹲在井边，指尖轻轻抚摸着石匣：“‘雁不过岭’对应‘雁字石’，‘诗不落尘’对应‘铜井’。”她抬起头，小周举着相机朝她比了个“oK”的手势，“第一关，解开了。”
第二关更为简单。
她轻声哼起那首方言童谣，“雁-不-过-岭，心-锁-铜-井”，八个字的节奏恰好对应石匣上的八个凹点。
指尖依次按下去，“咔嗒”一声，铜绿簌簌地掉落下来。
最后一关，李咖啡捧着三杯酒走了过来。
酒液倒进铜盏的瞬间，“火引”沉在最底部，红得像一团烧不穿雾气的火焰；“云书”漂浮在中间，白得像一片不肯散去的云朵；“空山”飘在最上面，清得像一滴落不进尘埃的露水。
三层酒液界限分明，泛着虹彩。
许先生突然捂住嘴，指缝间漏出呜咽声：“她最爱雨后城墙的光……可‘合’之酒呢？”
李咖啡摇了摇头，酒壶在掌心沁出冷汗：“我试过所有甜酒，一倒入杯中就变得浑浊。”
雁子没有说话。
她从包里掏出一只小瓶，瓶身上还凝结着晨露——那是那日保温壶里融化的冰水，“试试这个。”
淡金色的液体滑进铜盏，第四层光芒缓缓升起，宛如破云而出的太阳，宛如融化冰雪的春天，宛如两双手在雨中轻轻触碰。
许先生颤抖着捧起铜盏，眼泪砸在酒面上，荡起一圈圈涟漪：“原来……她等待的不是诗，而是有人替她回家。”
石匣“吱呀”一声裂开了一条缝。
晨雾中，可以看见里面有一本泛黄的日记，封皮上压着一枚铜钥匙——钥匙的齿痕深浅不一，仿佛是谁用指纹刻成的。