李砚望着他的背影，忽然想起地球的防疫手册。那些印在光滑铜版纸上的文字，从没想过有一天会变成粗糙麻纸上的救命符。他拿起赵瑾抄的简本，见其中一页被泪水打湿，晕开了“埋尸远离水源”几个字，旁边还歪歪扭扭地写着“记住了”。
“先生你看这个。”赵瑾忽然从怀里掏出张揉皱的纸，上面画着个奇怪的符号，像个歪歪扭扭的“和”字，“陈默说流民们把这个画在草棚上，说是‘平安符’。”
李砚展开纸，见符号旁边写着“非战之符”，笔画里还掺着些他教的简体字。他忽然想起阿翠的作文《我爹》，里面说“爹说只要好好种地，老天爷就会保佑”——原来无论在哪，人们总会为希望找个寄托，哪怕只是个简单的符号。
午后的阳光斜斜照进屋里，在抄本上投下长长的影子。赵瑾正用小刀把简本的边角修得整齐，刀刃划过纸页的声音，像春蚕在啃桑叶。李砚则在给抄本编号，用的是地球的阿拉伯数字，1到20，简单好记。
“听说了吗？”赵瑾忽然停下刀，“西营的王队正把‘守城五要’贴在营房门口，被周主事看见了，骂他‘不务正业’，结果王队正掏出你算的账，说按这法子守城能少死一半人，周主事被堵得说不出话。”
李砚笑了，想起王队正那张被箭伤划过的脸。上次落霞关保卫战，这人带头用李砚教的“滚石配重法”加固城门，胳膊被砸得脱臼，却咧着嘴说“比送死强”。底层的士兵从不在乎什么“谋略”，只认“能不能活命”。
傍晚时分，小五又跑来了，这次怀里没揣书，却抱来捆新砍的竹子。“陈默队长说，按书里的法子编竹筐运粮，比麻袋能多装三成，还不容易撒。”少年人献宝似的举起个编好的竹筐，筐沿还留着新鲜的竹绿，“流民们都学着编，说等和平了，就用这个装收成。”
李砚摸着竹筐细密的纹路，忽然觉得这比任何赞美都实在。那些在纸上跳动的文字，终于变成了能装粮食的竹筐，能救命的净水法，能让士兵少流血的守城术——这才是《非战策》该有的样子，不是束之高阁的典籍，是能扎根泥土的种子。
夜幕降临时，赵瑾带着抄本悄悄离开，披风扫过墙角的秋菊，带起的花瓣落在最后一本简本上。李砚望着案几上空了大半的位置，忽然听见远处传来隐约的歌声，是黑石村那首新编的儿歌，被风送来断断续续的几句：“一亩田，两头牛，不打仗，有饭吃……”
他走到窗边，看着月光漫过王府的高墙，落在城外的流民窝棚方向。那里此刻应该正点着篝火，陈默或老赵在讲书，孩子们围着听，手里攥着画着“非战之符”的纸片。就像很多年前，地球的先民围坐在火堆旁，听着关于和平的传说。
铜壶里的水又凉了，李砚却不想添柴。他拿起最后一本没送走的抄本，指尖抚过“非战策”三个字，忽然觉得眼眶发热。这三十七天的软禁，这无数个抄书的夜晚，都值了。
因为有些种子，一旦落进土里，就再也挡不住它发芽。哪怕此刻还只是嫩芽，却已经在无数人心里，扎下了根。
远处的更夫敲了亥时的梆子，李砚吹灭烛火，屋里顿时浸在月光里。案几上的竹筐在月色下泛着淡淡的光，像个蓄满希望的摇篮。他知道，这只是开始。但只要这歌声不停，这竹筐还在装粮，和平的种子，总会长成参天大树。
就像他在最后一卷里写的：“战争能夺城，却种不出庄稼。而能让土地丰收的，从来只有和平。”