“囚笼？”赵瑾手里的炭笔“啪嗒”掉在地上，“他们把界壁叫囚笼？”
“对他们而言，确实是。”老人叹了口气，木杖划过壁面，“树母说，设界壁是为了止战，可把土地生生隔开，跟关在笼子里有什么两样？她刻这行字时，绿水晶都裂了。”李砚看向杖头的绿水晶，果然在边缘发现道细微的裂痕。
李砚突然想起怀里的《地脉考》，掏出残卷对照。其中一页画着模糊的版图，边缘标注的精灵文经老人翻译，竟是“息壤全貌”四字，版图中央的山脉走势，竟与界壁刻痕的纹路隐隐重合。“这是……”
“是没设界壁时的息壤。”老人的声音带着怅然，“你看这河，原本是连着的，被界壁一隔，才成了现在的青川河和迷雾河；这山，本是一族的猎场，现在却成了两族的界碑。”
赵瑾突然指着壁面，那里的汁液晕开后，竟显露出幅隐藏的画：四色光带缠绕成环，环中心是片沃土，上面长着参天大树，奔着异兽，各族的人围着篝火欢笑。画的角落刻着行小字：“愿破壁之日，再闻此声。”
“这就是树母的心愿？”李砚的指尖抚过画中的篝火，蓝光在他掌心凝成小小的光球，温暖得像真的火焰。
“也是各族先祖的心愿。”老人将绿水晶贴近光球，水晶里突然传出细碎的声响，像风吹过森林的呜咽，“这是树母的声音，她说‘名字记不住了，土地就真的死了’。”
李砚看着雪地上的译文，又看了看《地脉考》的残卷，突然明白——被战乱掩盖的不仅是和平，还有这片土地的根。人们忙着记仇恨、争地盘，却忘了脚下的土地有个温柔的名字，忘了它曾滋养过四族的文明。
“得把这些记下来。”李砚接过赵瑾的炭笔，在宣纸上写下“息壤”二字，笔锋特意模仿精灵文的藤蔓状，“不仅要记在纸上，更要记在心里。”
临近午时，蓝光渐渐转淡。李砚把临摹的精灵文和译文仔细折好，塞进贴身的锦囊。回程时，赵瑾突然指着远处的关隘：“先生，你看张诚的人！”
李砚望去，只见十几个士兵正扛着铁锹往界壁方向走，张诚站在山口指挥，手里拿着张羊皮图，显然是找到了关于界壁的线索。“别理他们，”李砚将锦囊往怀里按了按，“他们看不懂这些字，也记不住这个名。”
回到军械库，李砚把“息壤”二字郑重地写在账本的扉页，旁边画了个小小的四脉环。他看着窗外飘落的雪，突然想起地球的博物馆里，那些刻在甲骨上的古老文字——它们也曾被遗忘，直到有人认出它们，才让沉睡的历史重新醒来。
息壤的名字，或许也该醒了。