夜里，温乐瑜躺在炕上，听着顾长风在灯下给她缝棉鞋。那鞋底的麻线穿过厚厚的棉布，发出“嗤啦”的轻响，像首温柔的夜曲。她摸了摸枕边的红布，突然坐起来：“长风哥，我给你缝件新衬衣吧。”
顾长风抬头时，油灯的光落在他睫毛上，投下浅浅的阴影：“不用，我有衣服穿。”
“可你的袖口都破了。”她拽过他的胳膊，指尖触到磨毛的布边，“我学了新的针法，能把补丁绣成花。”
他突然笑了，把她按回被窝里：“傻媳妇，我穿啥都行，你别累着眼睛。”他掖好被角，往她怀里塞了个新缝的布老虎，“二柱说这玩意儿能安神，给你抱着玩。”
布老虎的耳朵歪歪扭扭的，却塞了满满的棉絮，暖乎乎的像个小太阳。温乐瑜抱着它，听着隔壁沈听澜教顾二柱唱红歌，跑调跑到天边，却奇异地让人安心。
她想起穿书那天，自己缩在花轿里哭，怕得浑身发抖。是沈听澜隔着轿帘喊“乐瑜别怕，有我呢”，是顾长风在拜堂时悄悄说“以后我护着你”。原来命运早有安排，让胆小的她遇上会把她护在身后的他，让张扬的闺蜜遇上会把她的拳头当勋章的他。
窗外的雪又下了起来，簌簌落在窗台上。温乐瑜看着顾长风在灯下缝鞋的背影，突然觉得书里的“早死结局”远得像上辈子的事。现在的她，有暖烘烘的炕，有香喷喷的饭，有会给她藏糖的糙汉，有会跟她抢零食的闺蜜，还有两个吵吵闹闹却把日子过成蜜的混小子。
“长风哥，”她小声喊。
“嗯？”
“你说……咱们明年能盖瓦房吗？”
他手里的针线顿了顿，声音里带着笑：“能。等开春我去采石场挣点外快，再跟二柱去山里砍些木料，争取入冬前让你住上带火炕的瓦房。”他转过身，油灯的光映在他眼里，亮得像落了星星，“再给你盘个大灶台，让你学做红烧肉。”
温乐瑜笑着点头，把脸埋进布老虎里。隔壁的歌声停了，传来沈听澜的哈欠：“顾二柱你别唱了，难听死了……”接着是布料摩擦的轻响，想来是钻被窝了。
顾长风吹灭油灯，躺在她身边，却离得远远的，只在她翻身时，悄悄把被角往她这边拉了拉。温乐瑜能闻到他身上的皂角香，混着淡淡的烟火气，像冬日里最暖的阳光。
她突然想起书的最后一页，写着“错嫁终成空，双姝皆命薄”。可现在她才明白，命运从不是写在纸上的字，而是当你握紧身边人的手时，掌心传来的温度；是当你看着他笨拙地为你缝鞋时，心里漫开的甜；是当你和闺蜜坐在炕头分糖吃时，眼里闪着的光。
这些热热闹闹的烟火气，早把书里的悲情结局，焐成了甜滋滋的糖。
雪还在下，柴房的炉火噼啪作响，像在唱一首关于新生的歌。温乐瑜往顾长风身边挪了挪，听着他沉稳的呼吸声，突然觉得，这乌龙错嫁的日子，才是命运最温柔的馈赠。
毕竟，最好的结局，从来不是按剧本走，而是我们一起，把日子过成了想要的模样。