夜深。
油灯将陈平的身影投在墙上，扭曲，如山鬼。
桌上，那几块从污秽中寻回的红色泥砖，静静躺着。
它们是百草堂华美殿堂下，一根腐朽却被精心遮掩的顶梁柱。
它们也是陈平手中，那柄一击致命、不沾因果的无形之刃。
他寻来一张坊市里最常见的粗草纸，又将新墨在半旧的砚台里，用清水研开。
他没有下笔。
他只是看着泥砖上的字迹，将那半篇残缺的丹方，每一道笔锋，都刻入脑海。
然后，他将毛笔换到左手。
笔触滞涩，歪歪扭扭，带着模仿他人却不得其法的拙劣。
他在废纸上练了几遍，直到左手写的字彻底褪去右手的沉稳内敛，才在那张干净的草纸上，一笔一画，誊抄下那半篇丹方。
另取一纸，同样用左手，写下一封匿名信。
“玉露阁诸位大师傅钧鉴：
外人皆道百草堂之‘秘制丹火泥’乃独门之物，殊不知，其不过是取自城东烂泥坡的凡俗红土罢了，以欺我坊市百工，牟取暴利。
至于那孙大师傅缘何需用如此之多的红泥，随信所附之物，或可解诸位一惑。
——坊市一不平人 敬上”
他将丹方与信折好，放入寻常的牛皮纸信封，不留任何印记。
吹熄油灯。
他在黑暗中静坐一炷香，平复心神。然后才将信揣入怀中，如一道影子，融入午夜的乱麻巷。
他没有去城东。
他一路向西，来到凡人聚居的“乞儿巷”。
巷子深处，一个七八岁的瘦小身影蜷缩在避风的屋檐下，沉睡着。