弗里德里希·贝格脸色苍白，握着琴弓的手指因为用力而关节发白。他内心的骄傲在这一刻被碾得粉碎。他引以为傲的技艺，在这个东方年轻人面前，显得如此苍白无力。更让他感到无力的是，对方不仅技术碾压，还将他无法理解的东方音乐元素如此完美地融入其中，创造出一种他从未想象过的、充满生命力的音乐形态！他之前所有的质疑和轻视，此刻都化作了火辣辣的羞愧，烧灼着他的脸颊。
当最后一个，一个极高难度的、在极限音域持续颤音的悠长音符，如同一线钢丝抛入天际，最终缓缓消散在空气中时，整个排练厅陷入了一种极致的、仿佛连灰尘落地都能听见的寂静。
凌云缓缓放下小提琴，呼吸甚至都没有变得急促，仿佛刚才那段足以让任何小提琴家汗流浃背的华彩，对他而言只是一次轻松的热身。他睁开眼睛，目光依旧平静，看向台下。
没有掌声。
但所有的目光都变了。
那些怀疑、轻蔑、审视，统统消失了。取而代之的是震撼、难以置信，以及一种发自内心的、对于绝对实力的敬畏。
一位年长的中提琴手下意识地喃喃低语：“我的上帝……”
一位圆号手使劲眨了眨眼睛，仿佛不敢相信自己看到和听到的一切。
刘晓站在角落，用手紧紧捂住嘴，激动得眼眶发红。
弗里德里希·贝格避开了凌云的目光，他低下头，看着自己手中那把价值不菲的名琴，第一次感到它是如此的沉重。他张了张嘴，想说什么，却发现自己发不出任何声音。所有的傲慢，在绝对的专业实力面前，不堪一击。
凌云将小提琴轻轻放回原处，仿佛只是做了一件微不足道的小事。他再次拿起指挥棒，走到指挥台上，声音依旧平稳，却带着一种再也无人敢质疑的权威：
“现在，我们可以开始排练《华夏》了吗？”
这一次，没有任何杂音，没有任何迟疑。
包括弗里德里希·贝格在内，整个萨尔茨堡莫扎特管弦乐团，近乎本能地、整齐地提起了乐器，调整好了坐姿，所有的目光都聚焦在那根小小的指挥棒上。
征服，有时无需言语。
一段即兴的华彩，胜过万语千言。
这无声的惊雷，已然劈开了偏见筑起的高墙。