那根棍子，不响了。
那截，淬满了无上杀伐之意的剑尖，被它，吃了。
吃得，干干净净。
像一头，刚刚才吞下了一块，烧红了的，滚烫的烙铁的，饕餮。
它在消化。
用一种，同样是不讲任何道理的方式，将那，属于弑神枪的“杀”，与那，属于混沌擎天棒的“力”，强行，糅合在一起。
孙悟空，能感觉到。
自己手里这根，刚刚才吃饱了的棍子，变得，更饿了。
也，更……锋利了。
孔宣，没说话。
他只是，静静地，看着。
看着那只，刚刚才，又用一种，他完全无法理解的方式，将那，连他，都感到心悸的，无上凶兵的残片，当做零食，喂了棍子的，疯猴子。
那眼神里，所有的敬畏与好奇，都化作了，更为极致的……麻木。
他觉得，自己，或许，跟了一个，了不得的，家伙。
也或许，是跟了一个，彻头彻尾的……疯子。
风，在吹。
吹着那，刚刚才，探出了一抹新绿的，黄土地。
那风里，带着一丝，久违的，充满了“生”与“希望”的，清香。
一切，似乎，都在变好。
那盘，由罗睺亲手布下的，充满了“终结”与“腐朽”的，死棋，似乎，已经被这只，同样是不讲任何道理的猴子，彻底地，掀了。
然而，孙悟空，却皱起了眉。
他那双，仿佛能看透这世间所有虚妄的，冰冷的灰色眸子，缓缓地，抬了起来。
他没有去看那，正在缓缓恢复生机的，黄土地。
也没有去看那，早已，被他，吓破了胆的，骄傲的孔雀。
他，望向了天。
那片，刚刚才，被那无尽的魔气，与那，同样是滔天的凶威，搅得，乱七八糟的，脆弱的，青天。
天，不对劲。
那不是魔气，不是煞气。
是……一种，味道。
一种，很淡，很涩，像一块，生了锈的，被那无尽的，充满了“怨毒”与“诅咒”的血，浸泡了不知多少纪元的，烂铁的……味道。
那味道，从东边来。
从南边来。
也从，北边来。
从这方，刚刚才有了色彩的新天地，每一个，他，看不到的，角落，丝丝缕缕地，渗了出来。
像一场，看不见，摸不着，却又，真实存在的，无声的，瘟疫。
“怎么了？”
孔宣，也感觉到了。
他那，早已，与他，融为一体的，五行之理，在这一刻，竟不受控制地，变得，有些……躁。
金，不再锋利，多了一丝，疯狂的，杀戮。
木，不再生机，多了一丝，病态的，疯长。
水，不再阴寒，多了一丝，刺骨的，怨毒。
火，不再狂暴，多了一丝，焚尽一切的，毁灭。
土，不再厚重，多了一丝，埋葬万物的，死寂。
五行，乱了。
那本该是，相生相克，循环往复的，最为稳固的，秩序，像一根，被那看不见的，名为“仇恨”的黑手，强行，拨乱了的，琴弦。
发出了，刺耳的，令人心悸的……杂音。
孙悟空，没有回答。
他只是，缓缓地，弯下了腰。
用那只，沾染着漆黑魔血的，宽厚的手掌，轻轻地，触碰着脚下那片，刚刚才，探出了一抹新绿的，黄土地。
那抹绿，在枯萎。
用一种，肉眼可见的速度，在枯萎。
像一个，刚刚才降生于世的，脆弱的，婴儿，被一只，同样是，看不见的大手，强行，灌下了一口，最为恶毒的，淬了剧毒的……鸩酒。
它的生机，在流逝。
它的希望，在熄灭。
它，在用一种，最为绝望的方式，向这个，刚刚才，给了它，新生的，世界，发出，最后的，无声的……诅咒。
孙悟空，收回了手。
他，站直了身子。
他那张，还沾染着漆黑魔血的，充满了野性的脸上，那抹，独属于猴子的，纯粹的愉悦，缓缓地，敛去了。
取而代之的，是一种，他自己，都未曾察觉的，仿佛一个，正在专心致志地，玩着泥巴的顽童，突然发现，自己，辛辛苦苦，堆起来的，漂亮的沙堡，正在被那，不知从何而来的，看不见的，潮水，一点，一点，冲垮之后，那独有的，冰冷的……不爽。
与，更为深沉的……凝重。
“走。”
他开口了，声音沙哑，却又，带着一种，不容置喙的，仿佛是在，命令着一个，早已注定了的，事实。
他们，又开始，走了。
不再是，一前一后。
是，并肩而行。
一个，扛着棍子，像一个，刚刚才发现，自家那，好不容易，才种活了的庄稼，竟被那，不知名的野兽，拱了个稀巴烂的，愤怒的，农夫。
一个，负着双手，像一个，刚刚才发现，自己那，引以为傲的，最为完美的“画卷”，竟被那，不知名的顽童，用那，最为污秽的墨，泼了个乱七八糟的，洁癖的，画师。
他们的脸上，都带着，同样是，冰冷的，不爽。
他们走着，看着。
他们，离开了那片，刚刚才有了色彩的，西方的焦土。
他们，走向了那，更为广阔的，本该是，充满了无尽生机与希望的……洪荒大地。
然后，他们看到了。
不是尸山血海，不是魔焰滔天。
是……一种，更为压抑，也更为……令人窒息的，疯狂。
东海之滨，那本该是，碧波万顷，海晏河清的，无垠大泽，此刻，却像是，一锅，早已煮沸了的，充满了“暴虐”与“杀戮”的，血色的……汤。